Andrei LANGA. Blog personal

Dragostea dictatorilor/El amor de los dictadores/L’amor dels dictadors (trad. al catalán por Pere Besso*)

2012-02-14T11:02:00.004-08:00

Dragostea dictatorilor

Despre dragostea reciprocă vom vorbi mai târziu,

despre dânsa avem timp berechet să ciripim

la urechile feminelor iar ele să izbucnească în râs,

punând la încercare răbdarea santinelelor care stau de pază

la poarta palatelor de porțelan ale dictatorilor,

cei care dorm noaptea cu romane porno sub perină,

iar ziua se scaldă cu sirenele în bazinul de înot,

ciugulind în mod repetat din mameloanele tari;

cumplită peliculă înregistrată ce o desprinzi din context

cu toată degringolada-i repugnantă nedevelopată integral,

până când aceștia sunt puși la zid și li se dictează direct

sentința de condamnare la moarte prin săgetare,

ca mai apoi plutonul de execuție să își îndrepte săgețile

și să aștepte docil să răsune un ordin dat de sus,

așa cum ar face-o de obicei o duzină de cupidoni justițiari.

ochind permanent în piepturile fără de inimă.

El amor de los dictadores

Sobre el amor reciproco hablaremos más tarde,

sobre ello hay tiempo bastante para gorjear

a las oídos de las féminas y ellas riéndose de placer,

poniendo a prueba la paciencia de los centinelas que vigilan

la puerta de los palacios de porcelana de los dictadores,

que se duermen con libros de porno debajo de la almohada,

y durante el día se bañan con las sirenas en la piscina,

picoteando repetidamente sus duros pezones;

tremenda película rodada que la sacas del contexto

con toda su decadencia repugnante sin revelarla del todo,

hasta que ellos son puestos a la pared y se les dictan directamente

la sentencia a la pena capital por asaeteaemiento,

y luego el pelotón de ejecución apunta sus flechas

y espera dócilmente a que resuene una orden desde el cielo,

así como siempre lo hacía una docena de cupidos togados,

apuntando continuamente hacia los pechos sin corazón.

*Tu poema irónico y paródico, Andrei, traducido al catalán. Diríase que también los dictadores tienen su corazoncito, jeje. Es curioso que en lugar del fusilamiento hayas preferido el asaeteamiento, pero en lugar de atar al reo en árbol, los condenados a muerte -dictadores (!!!)- son llevados al paredón. Sin duda, acá se mezclan los topos: mártires de la fe, como el glorioso San Sebastián con la reparación poética poco real del ajusticiamiento de los dictadores (obsérvese la pluralidad funcional más allá de la concreción nominalista). Véase el juego contrastivo que da la oposición 'dictadores de día' (sirenas mordidas en sus pezones)/'dictadores de noche' (novelas porno para saciar el deseo impotente). Diríase también que juegas con la figura de Cupido, el arquero niño que hiere de amor con sus flechas, dardos o saetas a los mortales, que da paso a los arqueros justicieros que forman el pelotón de ejecución. Es, pues, tu poema merecedor de ensoñación y diversas calas de lectura e interpretación.
Un abrazo.Pere.

Imagen tomada de la red

L’amor dels dictadors

Al voltant de l’amor del teu proper parlarem més tard,

al seu voltant tenim prou de temps per fer refilets

a l’oïda de les dones mentre elles se’n riuen ben a gust,

posant a prova la paciència de les sentinelles que són de guàrdia

a la porta dels palaus de porcellana dels dictadors,

aquells que dormen a la nit amb novel·les porno davall del coixí,

i de dia es banyen amb les sirenes en la piscina de natació,

mossegant-les repetidament en els durs mugrons;

crua pel·lícula enregistrada que la traus de context

amb tota la seua degradant repulsió no revelada del tot,

fins que aquests són posats al paretó i se’ls dicta directament

sentència de condemna a mort per assagetament,

perquè en acabant el pelotó de execució endrece les sagetes

i aguaite dòcilment que ressone una ordre donada des de dalt,

així com ho faria de costum una dotzena de cupidos justiciers,

apuntant en tot moment als pits sense cor.

Wislawa Szymborska (Polonia), poem tradus în română

2012-02-13T01:50:00.000-08:00

DE VORBĂ CU O PIATRĂ

Bat la poarta unei pietre.

-Sunt eu, lasă-mă să intru.

Vreau să pătrund în interiorul tău,

să arunc o privire,

să te respir.

-Pleacă, - zice piatra,

Sunt închisă ermetic pe dinăuntru.

Inclusiv, făcută bucăți,

aș fi bucata închisă pe dinăuntru,

Inclusiv, făcută praf,

aș fi praful închis pe dinăuntru.

Bat la poarta unei pietre.

-Sunt eu, lasă-mă să intru.

Vin dintr-o simplă curiozitate.

Doar viața permite să o satisfaci.

Voiam să mă plimb prin palatele tale,

iar apoi să vizitez o frunză și un strop de apă.

Am timp puțin.

Faptul că sunt muritor ar trebui să te înmoaie.

-Sunt de piatră, - zice piatra, -

Imposibil e să-mi perturbezi sobrietatea.

Pleacă,

nu dispun de mușchi faciali.

Bat în poarta unei pietre.

Sunt eu, lăsă-mă să intru.

Mi s-a spus că ții sub cheie săli enorme și pustii,

nevăzute de nimeni și frumoase în van,

mute, unde nu a călcat picior de om.

Recunoaște: nici tu nu ai știut de asta.

-Săli enorme și goale, - zice piatra, -

Însă nu există spațiu disponibil.

Frumoase, se poate întâmpla, dar nu pentru plăcerea

limitatelor tale simțuri.

Poți să mă vezi dar niciodată nu ai să mă probezi.

Suprafața mea te acceptă,

însă interiorul îți întoarce spatele.

Bat la poarta unei pietre.

-Sunt eu, lasă-mă să intru.

Nu caut în tine un refugiu pentru eternitate.

Nu sunt un nenorocit.

Nu mă consider un boschetar.

Lumea mea merită reîntoarcerea.

Vreau să intru și apoi să ies cu mâinile goale.

Faptul de a mă afla în tine

se va limita la cuvintele proprii

în care nimeni nu o să creadă.

-Nu vei întra, - zice piatra, -

Îți lipsește simțul participării.

Și nu există un alt simț ce poate să-l înlocuiască.

Nici chiar ochii tai atotvăzători

nu te vor ajuta dacă nu ești capabil pe participare.

Nu vei intra; simțul acesta, în tine, e doar un vis,

intenție slabă, fantezie vagă.

Bat în poarta unei pietre.

-Sunt eu, lasă-mă să intru.

Nu pot să aștept secole la rând

pentru a intra în pereții tăi.

-Dacă nu crezi în cuvintele mele, - zice piatra, -

adresează-te frunzei, care o să-ți spună ce am zis și eu,

sau apelează la picătura de apă, ce-ți va vorbi ca și frunza.

Întreabă de asemenea un fir de păr de pe cap.

Sunt pe punctul să râd în hohote,

să râd așa cum natura nu îmi permite să râd.

Bat la poarta unei pietre.

-Sunt eu, lasă-mă să intru.

-Nu am poartă, spune piatra.

CONVERSACIÓN CON UNA PIEDRA

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
Quiero penetrar en tu interior,
echar un vistazo,
respirarte.

-Vete -dice la piedra-.
Estoy herméticamente cerrada.
Incluso hecha añicos,
sería añicos cerrados.
Incluso hecha polvo,
sería polvo cerrado.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
Vengo por mera curiosidad.
Sólo la vida permite satisfacerla.
Quisiera pasearme por tu palacio,
y luego visitar una hoja y una gota de agua.
No me queda mucho tiempo.
Mi mortalidad debería ablandarte.

-Soy de piedra –dice la piedra-
Imposible perturbar mi seriedad.
Vete,
no tengo músculos risorios.
Llamo a la puerta de una piedra.
Soy yo, déjame entrar.
Me han dicho que encierras salas enormes y vacías,
nunca vistas y bellas en vano,
mudas, donde nunca han retumbado los pasos de nadie.
Confiésalo: ni tú misma lo sabías.

-Salas enormes y vacías –dice la piedra-.
Pero no hay espacio disponible.
Bellas, quizá, pero no para el gusto
de tus limitados sentidos.
Puedes verme pero nunca catarme.
Mi superficie te da la cara,
pero mi interior te vuelve la espalda.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
En ti no busco refugio para la eternidad.
No soy desdichado.
Ni carezco de techo.
Mi mundo merece el regreso.
Quiero entrar y salir con las manos vacías.
La prueba de haber estado en ti
se limitará a mis palabras
en las que nadie creerá.

-No entrarás –dice la piedra-.
Te falta el sentido de la participación.
Y no existe otro sentido que pueda sustituirlo.
Incluso la vista omnividente
te resultará inútil si eres incapaz de participar.
No entrarás; ese sentido, en ti, es sólo deseo,
mero intento, vaga fantasía.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
No puedo esperar mil siglos
para entrar en tus paredes.

-Si no crees en mis palabras –dice la piedra-,
acude a la hoja, que te dirá lo mismo que yo,
o a la gota de agua, que te dirá lo mismo que la hoja.
Pregunta también a un cabello de tu cabeza.
Estoy a punto de reír a carcajadas,
de reír como mi naturaleza me impide reír.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.

-No tengo puerta –dice la piedra.

Rozmowa z kamieniem

Pukam do drzwi kamienia.
- to ja wpuść mnie.
Chcę wejść do twojego wnętrza,
Rozejrzeć się dokoła,
Nabrać ciebie jak tchu.

- odejdź- mówi kamień.-
jestem szczelnie zamknięty.
Nawet rozbite na części
Będziemy szczelnie zamknięte.
Nawet starte na piasek
Nie wpuścimy nikogo.

Pukam do drzwi kamienia.
- to ja wpuść mnie
przychodzę z ciekawości czystej.
Życie jest dla niej jedyna okazją.
Zamierzam przejść się po twoim placu,
A potem jeszcze zwiedzić liść i kroplę wody.
Niewiele czasu na to wszystko mam.
Moja śmiertelność powinna cię wzruszyć.

-jestem z kamienia - mówi kamień-
i z konieczności musze zachować powagę.
Odejdź stąd.
Nie mam mięsni śmiechu.

Pukam do drzwi kamienia.
-to ja wpuść mnie.
Słyszałam, że są w tobie wielkie puste sale,
Nie oglądane, piękne nadaremnie,
Głuche, bez echa czyichkolwiek kroków.
Przyznaj, że sam niedużo o tym wiesz.

-wielkie i puste sale- mówi kamień-
ale w nich miejsca nie ma.
Piękne, być może, ale poza gustem
Twoich ubogich zmysłów.
Możesz mnie poznać, nie zaznasz mnie nigdy.
Całą powierzchnią zwracam się ku tobie,
A całym wnętrzem leżę odwrócony.

Pukam do drzwi kamienia.
-twoja wpuść mnie.
Nie szukam w tobie przytułku na wieczność.
Nie jestem nieszczęśliwa.
Nie jestem bezdomna.
Mój świat jest wart powrotu.
Wejdę i wyjdę z pustymi rękami.
A na dowód, że byłam prawdziwie obecna,
Nie przedstawię niczego prócz słów,
Którym nikt nie da wiary.

-nie wejdziesz- mówi kamień.-
brak ci zmysłu udziału.
Żaden zmysł nie zastąpi ci zmysłu udziału.
Nawet wzrok wyostrzony aż do wszechwidzenia
Nie przyda ci się na nic bez zmysłu udziału.
Nie wejdziesz, masz zaledwie zamysł tego zmysłu,
Ledwie jego zawiązek, wyobraźnie.

Pukam do drzwi kamienia.
-to ja wpuść mnie.
Nie mogę czekać dwóch tysięcy wieków
Na wejście pod twój dach.

-jeżeli mi nie wierzysz- mówi kamień-
zwróć się do liścia powie to, co ja.
Do kropli wody, powie to, co liść.
Na koniec spytaj włosa z własnej głowy.
Śmiech mnie rozpiera, śmiech, olbrzymi śmiech,
Którym śmiać się nie umiem.

Pukam do drzwi kamienia.
-to ja wpuść mnie.

-nie mam drzwi- mówi kamień.

blog: Poesía de mujeres

ADIÓS/ADIO de Mihai Eminescu

2012-02-11T11:18:00.000-08:00

ADIÓS

Desde hoy no voy a verte,
Te doy el último abrazo!
Procuraré evitarte
A mi paso.

Así que haz lo que quieras,
Ahora no me quejo
Que la más dulce entre mujeres
Me deja.

No hay ningún motivo más,
Como en otros días,
Emborracharme y con chispas
De estrellas,

Cuando cubierto de escarchas,
Miraba por las ramas
Y esperaba que te acerques
A las ventanas.

Oh, cuánto yo me alegraba
Por pasear así,
Cuando la luna nos miraba
Con gracia!

Cuando pedia en secreto,
La noche queriendo detener,
Que nunca se acabe ésta,
Mujer!

Coger en su eterno paso
Aquellas dulces frases
Que son ahora sólo un brazo
De recuerdos.

Porque si tengo que escuchar
Aquel frívolo aliento,
Ya me parece atemporal,
Un cuento.

Y si la luna va por tierra
Y temblará en lagos,
Parece que aquí se cierran
Los años.

Mis ojos de aquella noche
Ya no podrían mirarte más...
Así te dejo sin reproches -
Adiós!

ADIO

De-acuma nu te-oi mai vedea,
Rămâi, rămâi cu bine!
Mă voi feri în calea mea
De tine.

De astăzi dar tu fă ce vrei,
De astăzi nu-mi mai pasă
Că cea mai dulce-ntre femei
Mă lasă.

Căci nu mai am de obicei
Ca-n zilele acele,
Să mă îmbăt și de scântei
Din stele,

Când degerând atâtea dăți,
Eu mă uitam prin ramuri
Și așteptam să te arăți
La geamuri.

O, cât eram de fericit
Să mergem împreună,
Sub acel farmec liniștit
De lună!

Din a lor treacăt să apuc
Acele dulci cuvinte,
De care azi abia mi-aduc
Aminte.

Și când în taină mă rugam
Ca noaptea-n loc să steie,
În veci alături să te am,
Femeie!

Căci astăzi dacă mai ascult
Nimicurile-aceste,
Îmi pare-o veche, de demult
Poveste.

Și dacă luna bate-n lunci
Și tremură pe lacuri,
Totuși îmi pare că de-atunci
Sunt veacuri.

Cu ochii serei cei de-ntâi
Eu n-o voi mai privi-o...
De-aceea-n urma mea rămâi -
Adio!

Max Blecher tradus de Pere Bessó

2012-02-09T14:32:00.000-08:00

Os hago llegar tres poemas del poeta y novelista Max Blecher, originales y traducciones en catalán y castellano. Vale la pena leerlo. Un poeta intenso ligado de manera muy personal a la vanguardia surrealista. Otro de los poetas a los que he llegado gracias al estudio de la lengua rumana. Más de cuarenta años en el periplo de lecturas del Surrealismo y sus epígonos para llegar al conocimiento de que en Bucarest y otras ciudades principales de Rumanía la escritura automática tuvo sus cultivadores. Ya lo vimos, por ejemplo, con su amigo Geo Bogza...

Espero que os agrade tanto como a mí.

Un abrazo en Poesía,

Pere

Max –Marcel- Blecher es uno de los escritores rumanos del periodo de entreguerras con la experiencia vital más intensa y dramática. Nació en Botosani en 1909 y moriría en Roman en 1938. A los dieciocho años se le diagnosticó tuberculosis ósea lo que a la postre truncaría sus estudios de medicina en París y le llevaría a lo largo de su penosa existencia por diversos sanatorios (franceses, suizos, rumanos) hasta volver a casa con sus padres y prepararse para la muerte. Pese a su temprana marcha, dejó tres novelas y un único poemario, más bien una plaquette de tan sólo quince poemas. La primera pieza literaria que publicó, a despecho de su enfermedad, fue una narración corta, Herrant en la revista literaria de Tudor Arghezi, Bilete de papagal (1930). Sin embargo, el pope André Breton reparó en él y le publicó algún poema en francés en la iconológica revista “Le surréalisme au service de la Révolution”dándole la dimensión europea de cierto reconocimiento [curioso este dato, pues si en la primera hornada los surrealistas franceses buscaban el hombre nuevo en la síntesis feliz del psicoanálisis freudomarxista, la escritura automática y la práctica social del PCF surgido tras la Revolución de Octubre y, sin embargo, pocos años más tarde en Rumanía los poemas de Max Blecher serían desconsiderados o expurgados por los próceres estalinistas que consideraban el surrealismo como una lacra contra el modelo de la literatura y el arte encuadrado en el llamado reralismo social(ista)]. Durante su breve vida, Max Blecher publicó la plaqueta de versos Corp transparent (Cuerpo transparente) (1934) dos novelas: Întâmplări în irealitate imediată (Acontecimientos de la irrealidad inmediata) (1936) y Inimi cicatrizate (Corazones cicatrizados) (1937). La tercera novela del escritor, Vizuina luminată: Jurnal de sanatoriu (La guarida iluminada: Diario de sanatario) fue una edición póstuma. Aun postrado y con su corsé de escayola, mantuvo amistad o relación epistolar con Ionesco, André Gide, André Breton, Martin Heidegger, Víctor Braune, Ilarie Voronca, Geo Bogza, Mihail Sebastian y Saşă Pană, quien fue su albacea. Su obra ha sido traducida a más de veinte lenguas, En castellano merece destacarse tal empeño por el profesor Joaquín Garrigós.

ETERNITATE

Paşii ne cunosc abisul
Trupul ne plimbă cerul
Furtuna pierde bucăţi de carne
Tot mai vagă tot mai slabă
Este un început albastru
În acest peisaj terestru
Şi altul răzbunător
Ca un deget tăiat
Vezi doar ce femeia se rostogoleşte
Ca un fus
Şi copiază delta ei
Pe delta apelor.

ETERNITAT

Els passos ens coneixen l’abís
El cos ens passetja el cel
La tormenta perd bocins de carn
Com més vaga més dèbil
És un inici blau
En aquest paisatge terrestre
I un altre vengatiu
Com un dit tallat
Només veus que la dona roda
Com un fus
I copia el seu delta
En el delta de les aigües.

ETERNIDAD

Los pasos nos conocen el abismo
El cuerpo nos pasea el cielo
La tormenta pierde pedazos de carne
Cuanto más confusa más débil
Es un inicio azul
En este paisaje terrestre
Y otro vindicativo
Como un dedo cortado
Sólo ves que la mujer da vueltas
Como un huso
Y copia su delta
En el delta de las aguas.

MENAJERIE

Iată-mă-s câinele tău cu blană de franjuri
Şi dinţi de săbii ca să te muşc, să te latru
Iată-mă-s şarpele tău ca să te ispitesc
Cu mărul soarelui să te otrăvesc
Iată-mă-s rinocerul tău în tunică de clown
Jonglând cu popice ca să te fac să râzi
Iată-mă-s girafa ta. Majusculă
În textul zilei, citeşte-mă A
Iată-mă-s vulturul din asfinţit
Cu inima în cioc aprinsă ca un lampion.

CASA DE FERES

Heus-me ací el teu gos amb pell a franges
I dents de sabres per a mossegar-te, per a lladrugar-te
Heus-me ací la teua serpent per a temptar-te
Amb la poma del sol enverinar-te
Heus-me ací el teu rinoceront en túnica de clown
Fent malabarismes amb bitlles per a fer-te riure
Heus-me ací la teua girafa. Majúscula
En el text del dia, llegeix-me A
Heus-me ací l’àguila del capvespre
Amb el cor en el pic encés com un fanalet.

CASA DE FIERAS

Heme aquí tu perro con pellejo a franjas
Y dientes de sables para morderte, para ladrarte
Heme aquí tu serpiente para tentarte
Con la manzana del sol envenenarte
Heme aquí tu rinoceronte en túnica de clown
Haciendo malabarismos con bolos para hacerte reír
Heme aquí tu jirafa. Mayúscula
En el texto del día, léeme A.
Heme aquí el águila de la puesta de sol
Con el corazón en el pico encendido coma un farolillo.

POEM

I

Privirea ta-nlăuntru poartă o luntre şi mi-o trimite încărcată cu catifea de ochi negri şi diamante mărunte a câtor visuri câtor abisuri ieri pe înserat s-a spânzurat un înger într-un moment de fericire şi aripile lui căzute scârţâie sub picioarele tale pe zăpadă ce de flori ce de ramuri ce de degete.

II

Rochia mării în scoica safirului păşeşti sau luneci corabie sau acrobat, tu fluviu vertical cu diadema părului albastru cascadă de ferigi sau de ţipăt şi iată un geam se înclină, îţi schimbă transparenţele şi eşti o femeie moartă o fantomă cu rochia mării în scoica safirului, palmierul întinde braţul şi te salută, vapoarele îţi călătoresc umbletul şi norii spre crepuscul frumuseţea.

POEMA

I

La teua mirada interior porta la barca i me la lliura carregada de vellut d’ulls negres i diamants diminuts de tants somnis com abismes ahir al crepuscle s’ha penjat un àngel en un moment de felicitat i les seues ales caigudes xauxinen davall dels teus peus en la neu quantes flors quantes branques quants dits.

II

El vestit del mar en la conquilla del zafir mous o esmunys navili o acrobat, tu, riu vertical amb diadema del pèl blau cascada de falgueres o de crit de dolor i de sobte un cristall s’inclina, et canvia les transparències i ets una dona morta un fantasma amb el vestit del mar en la conquilla del zafir, la palmera estén el braç i et saluda, els vaixells solquen el teu viatge i els núvols la bellesa cap al crepuscle.

POEMA

Tu mirada interior lleva una barca y me la envía cargada de terciopelo de ojos negros y diamantes menudos de sueños y abismos ayer al anochecer se ahorcó un ángel en un momento de felicidad y sus alas caídas chirrían bajo tus pies en la nieve qué de flores qué de ramas qué de dedos.

El vestido del mar en la concha del zafiro mueves o deslizas navío o acróbata, tú, río vertical con la diadema del pelo azul cascada de helechos o de grito de dolor y de repente un cristal se inclina, cambias tus transparencias y eres una mujer muerta un fantasma con el vestido del mar en la concha del zafiro, la palmera extiende el brazo y te saluda, los buques surcan tu andadura y las nubes la belleza hacia el crepúsculo.

(de Corp transparent, 1934)

Dumitru MAXIM!

2012-02-09T09:24:00.000-08:00

...s-ar putea ca azi să fii "bombardat" de mesaje, toate menite să-ți amintească o dată în plus că ți s-a mai suprapus un an peste acei care îi ai deja împliniți, deși poate că nu îți dorești neapărat să te știi avansând pe verticala vârstei...

...ți-am mai zis despre asta și via facebook, ca să adaug acum la cele spuse anterior că e bine să ai mereu vârsta vinului vechi din beciul de sub casa părintească, acolo unde să poți coborî atunci când dorești să stai puțin cu tine însuți...

a.l.

Strigătul de luptă/El grito de guerra/El crit de guerra (trad. al catalán por Pere Bessó*)

2012-02-08T07:22:00.000-08:00

Strigătul de luptă

(Primul cuvânt a fost un strigăt de luptă)

Abisuri albastre susurau pe atunci

când drumurile nu se așternuseră

iar tălpile primatelor se aflau

lipite de sol doar pe jumătate.

Mersul pe jos împrejurul copacilor,

ochi ce priveau pe deasupra ierburilor,

guri de pești ce încercau să vorbească,

emițând sunete incomprehensibile.

Marș în zig-zag întreprins prin pustiu,

piatră ce tăia din pofta corbilor,

dispariția omului de Neanderthal,

voința valului înțelept.

Armistițiu tacit între termite

(încă nu se știa de arta războiului),

un strigăt de luptă ce se auzea,

anticipând celelalte cuvinte.

El grito de guerra

(La primera palabra fue un grito de guerra)

Abismos azules gorjeaban por entonces

cuando los caminos no existían

y las plantas de los primates estaban

pegadas al suelo por la mitad.

El caminar sobre el suelo alrededor de los árboles,

ojos que miraban por encima de las hierbas,

bocas de peces que intentaban hablar,

emitiendo sonidos ininteligibles.

Marcha en serpentina por el desierto,

piedra que cortaba el apetito de los cuervos,

la desaparición del hombre de Neandertal,

la voluntad de la ola sabia.

Armisticio tácito entre las termitas

(aún no se sabía nada de guerras),

un grito de guerra que se escuchaba,

anticipándose a las otras palabras.

*Heráclito ya dijo que en la natura del ser está la lid, la guerra. Y tu poema nos retrotrae al origen del lenguaje. Si una de las teorías sobre la génesis del mismo propala que nace de la descarga de energía por una actividad dada (básicamente es una idea de las explicaciones dadas por no pocos linguistas marxistas), tú, con tu dejo irónico, lo sitúas en el trabajoso grito de guerra, lo que no deja de ser una descarga de energía y adrenalina. Un grito de guerra que habría de asociarse, sin duda, a la teoría interjeccional. No deja de ser, por otro lado, llamativo el papel de celofán con que envuelves el poema, un celofán que es a la vez visión y mixtura, huellas de la evolución, simbología, en suma, rica y diversa en las fuentes que barajas...

El crit de guerra

(La primera paraula fou un crit de guerra)

Els abissos blaus gorgolaven llavors

quan els camins no havien aparegut

i les plantes dels peus dels primats es trobaven

pegats a terra només a mitges.

Moure’s en terra al voltant dels arbres,

ulls que miraven per damunt de les herbes,

boques de peixos que tractaven de parlar,

emetent sons intel·ligibles.

Marxa en ziga-zaga mampresa pel desert,

pedra que tallava la voracitat dels corbs,

la desaparició de l’home de Neanderthal,

la voluntat de l’ona sabedora.

Armistici tàcit entre termites

(encara no se sabia de l’art de la guerra),

un crit de guerra que se sentia

anticipant-se a la resta de paraules.

Wislawa Szymborska (2 iulie 1923 - 1 februarie 2012). Una din mulţime/Una del montón (trad. al castellano por Gerardo Beltrán)

2012-02-07T00:34:00.000-08:00

Una din mulţime

Sunt cea care sunt.

O întâmplare de neconceput,

ca toate întâmplările.

Alţi străbunei

puteau să fie ai mei

iar eu aş fi putut abandona

alt locaş,

sau m-ar fi strivit stratul de funigei

dedesubtul vreunui copac.

În garderoba naturii

există o mulţime de haine.

Haină de păiangen, de pescăruş, de şoarec de munte.

Fiecare în parte, ca şi făcută pe măsură,

o poartă docil

până când se şifoneaază.

Eu nu am ales nici atât,

dar nu mă plâng.

În locul meu ar fi putut fi altul

mai puţin asemănător omului.

Parte dintr-un banc de peşti, dintr-un muşuroi de furnici, dintr-un roi de albine,

fărâmă din peisaj ruptă de vânt.

Cineva mai puţin fericit,

creat pentru a fi un veşmânt de piei

sau pentru o masă de Crăciun,

ceva care se mişcă sub ocularul microscopului.

Copac împlântat în pământ,

de care se apropie un incendiu.

Iarbă pătulită

de la galopul de neînţelese întâmpări.

Un tip fatal

care e eclatant pentru alţii.

Şi dacă aş fi produs frică în oameni,

sau doar dezgust,

sau doar compasiune?

Şi dacă nu mă năşteam

în tribul cu pricina

şi mi se închideau drumurile în faţă?

Destinul, până acum,

a fost binevoitor cu mine.

Ar fi putut să nu îmi permită

să-mi amintesc de momentele bune.

M-ar fi putut priva

de tendinţa de a compara.

Puteam fi eu însumi, dar fără să mă surprindă,

ceea ce ar fi semnificat

să fiu cineva complet diferit.

Una del montón

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

(poema reproducido: blog Poesía Solidaria)

Poem de Laura García del Castaño

2012-02-03T10:11:00.000-08:00

UN FULGER MĂCAR

Uneori scrisul te ascunde,
eşti lichenul lui, porţelanul.
Glasuri irump, nebune de o mare euforie
intră cu limba lor şi-ţi nimicesc numele.

Încă de la începuturile nopţii domneşte zeul cuvintelor,
afundă braţul său şi extrage
ca dintr-o maşină de pluş
etericul din tine, lipsa ta de certitudine.
(Certitudinea e o povară)
Tot ce îmi aduce noaptea atinge înălţimea poemului.
Sorb boabele sale, semăn dubii.

Tot transcedentalul se întâmplă în scris, aici are loc incendiul.
Şlefuiesc pe din afară un chip sumbru
care s-a ars înăuntru limbajului.
Şlefuiesc o viaţă prost întreruptă.

Iniţial am avut inocenţă, acum ea stă dedesubt
precum o primă minciună.
Dinspre inocenţă nu ai cale îndărăt, nici pe atât odată cu pierderea ei.
La inocenţă se întorc toate cele revelate,
împreunnă întemeiază viitorul limbaj, ceea ce-i inevitabil.
Pentru a suporta adevărul limbajului, a trebuit să învăţ a suporta
propiul meu adevăr.

Nimeni nu ne eliberează de adevărul poemului, prin el defilează
adevărurile noastre mai puţin pure, false interpretări,
participări ale minciunii inocenţei.

Nu dispun de un adevăr fără de ură, nici de certitudinea care n-ar fi fiica rigorii.
Adevărul există fără de cuvinte.
Adevărul poemului e o limită, ne transformă în adevăr, în oglinda în care celelalte adevăruri
vor veni să se reflecteze.

Doar îndoiala ne alătură la destinul poemului,
la aparenţele incertitudinii,
asta e ceea ce zeul cuvintelor obţine din resursele noastre.

În persoana poetului, timpul şi-a aflat teritoriul.
Nu conlocueşte cu el,

zideşte pentru el
propriul fulger.
(aici e unde scânteia scrisului durează mai puţin ca scriitura,
însă totul e splendoarea furtunii)

UN RELÁMPAGO AL MENOS

A veces la escritura te oculta
eres su musgo, su porcelana
Voces crecen, locas de una gran euforia
entran con su lengua y rompen tu nombre.

Desde el inicio de la noche reina el dios de las palabras,
hunde su brazo y extrae
como de una máquina de peluches
lo liviano que hay en ti, tu falta de certezas.
(La certeza es un peso)
Todo lo que la noche me trae, alcanza también para el poema.
Trago sus semillas, siembro la duda.

Todo lo trascendental sucede en la escritura, allí acontece el incendio.
Luzco por fuera un rostro oscuro
que se quemó dentro del lenguaje.
Luzco una vida mal apagada.

Al principio tuve la inocencia, ahora permanece debajo
como un primer engaño.
De la inocencia no hay vuelta atrás, de su pérdida tampoco.
A la inocencia regresará todo lo revelado,
entre los dos fundan el futuro lenguaje, lo inevitable.
Para soportar la verdad del lenguaje, tuve que aprender a soportar
mi propia verdad.

Nadie nos libra de la verdad del poema, por ella desfilan
nuestras verdades menos puras, falsas interpretaciones,
participaciones del engaño de la inocencia.

No tengo una verdad sin rabia, ni certeza que no sea hija del rigor.
La verdad es sin palabras.
La verdad del poema es un límite, nos convierte en verdad, en espejo donde el resto de verdades vendrá a reflejarse.

Sólo la duda nos confina al azar del poema
a lo liviano de la incerteza
eso que el dios de las palabras obtiene de nuestros fondos.

En el poeta, el tiempo encontró su dominio
No habita junto a él,

construye para él
su relámpago.
(ése donde la luz de la escritura dura menos que la escritura
pero es todo el esplendor de la tormenta)

Un poem de Ana Muela Sopeña

2012-02-02T00:01:00.000-08:00

ÎN ACESTE NOPŢI FRIGUROASE

În aceste nopţi frguroase

îmi amintesc fără pic de nostalgie

de penumbra ascunsă în plimbări eşuate,

făcute până la praguri de porţi cenuşii,

în oraşul prăpăstiilor subterane.

Pieţe silenţioase adormite-n tăcere

şi staţii de autobus

cu feţe anonime de oameni debusolaţi.

La trecerea de pietoni

persoane aşteptând o metamorfoză biografică

şi semafoare întunecate

cu trecători dezorientaţi.

Surâsul tău rătăcind printre străzi,

paşii tăi amestecaţi cu melancolia zidurilor,

urmele mele invizibile...

EN ESTAS NOCHES FRÍAS

En estas noches frías
recuerdo la penumbra agazapada
en náufragos paseos sin nostalgia,
hacia portales grises,
en la ciudad de abismos subterráneos.

Las plazas sigilosas dormidas en silencio
y las marquesinas de autobús
con anónimos rostros sin destino.

En los pasos de cebra
personas esperando un cambio biográfico
y semáforos oscuros
con transeúntes despistados.

Tu sonrisa vagando entre las calles,
tus pasos adheridos a la melancolía de los muros,
mis huellas invisibles...

Poem de Florica Bud tradus de Pere Bessó

2012-01-31T10:41:00.000-08:00

Otro de los poemas de Florica que me ha sorprendido gratamente. Un poema cuyo tratamiento oscila entre la aceptación calma y la zozobra e inquietud que late en el trasfondo del poema: la muerte. Un tema que, lejos de ser asunto grave, Florica administra con un punto feliz de ironía y humor de andar por casa. Véase la referencia explicita de esas criaturas o seres tan de azul marino agitadas desde los tiempos del maestro de las Narraciones Extraordinarias o al huevo frito o escaldado pero con una especia muy especial -si se me permite el juego léxico: la mandrágora, ahí es nada...
Un abrazo,Pere

imagen de Florica Bud tomada de la red

Vietăți bleumarin

resuscitez cu temeri de rece absolut
vietăți bleumarin
vădit asfixiate de vremuri
ce tulburi au zâmbit lui edgar allan poe.
ajunsă prea devreme
pe vasul meu de lut
in contrapartidă
îmi pregătesc alene culcușul.
adaug compoziției pe o temă dată
un sfert de aripă aflată în derivă.
why not?
vor aproba bezmeticii
programați pentru scrutinul doi.
sparg cu sârg un gălbenuș de ou
adaug sare
mătrăguna veacului
apă plânsă de la potop.
aprind silfidă focul
a.de.ne.urilor
și plâng.

Criatures blau marí

Ressuscite amb por d’un fred absolut
criatures blau marí
asfixiades sens dubte dels temps
que agitades han somrist edgar allan poe.
arribada massa prompte
en el meu vaixell de fang
en contrapartida
prepare lentament el meu refugi.
afegisc a la composició d’un tema donat
un quart d’ala que es troba a la deriva.
why not?
aprovaran els confosos
programats per a un segon escrutini.
trenque diligentment un rovell d’ou
afegisc sal
mandràgora del segle
aigua vessada en llàgrimes del diluvi.
encenc, sílfide, el foc
adn dels odis

i plore.

Criaturas azul marino

Resucito con miedo de un frío absoluto
criaturas azul marino
asfixiadas sin duda de los tiempos
que agitadas han sonreído a edgar allan poe.

llegada demasiado pronto
en mi bajel de barro
en contrapartida
preparo a conciencia mi refugio.
añado a la composición de un tema dado
un cuarto de ala que va a la deriva.
why not?
asentirán los confundidos
programados para un segundo escrutinio.
rompo diligentemente una yema de huevo
añado sal
mandrágora del siglo
agua vertida en lágrimas del diluvio.
enciendo, sílfide, el fuego
adn de los odios

y lloro.

Altar (trad. al catalán por Pere Bessó*)

2012-01-30T08:07:00.000-08:00

Altar

Acum mai rămâne doar cuminecătura,

cea care poate să te curețe de păcate,

să te scape de răul impregnat în ciolane,

infiltrat în ficat, în inimă sau în pancreas.

Aerisirea trupului cu fumul alb de tămâie,

scos din cadelnița ce se înalță și coboară,

prinsă cu toate degetele de lanțul subţire

a unui glas ascuns ce sună din amvon.

Stropii goi de aghiazmă ce îți intră în ochi,

te orbesc pe o clipă, doar atât cât să poți

observa cum se revarsă lumina anemică

dinspre altar, acolo unde stau jertfele.

Altar

Ahora te queda solo la hostia,

la que puede quitarte los pecados,

salvarte del mal impregnado en los huesos,

infiltrado en el hígado, en el corazón o en el páncreas.

Aireación del cuerpo con el humo blanco de incienso,

sacado de dentro del incensario que sube y baja,

sujetado con todos los dedos por la cadena fina

de una voz afilada que resuena desde el púlpito.

Las gotas desnudas de agua bendita que te entran en los ojos,

te dejan ciego por un momento, hasta poder

observar cómo se dispersa la luz anémica

desde el altar, allá donde habitan los sacrificados.

*

ALTAR

Ara només et resta la comunió,

que pot sanar-te dels pecats,

alliberar-te del mal impregnat als ossos,

infiltrat al fetge, al cor o al páncreas.

La ventilació del cos amb el fum blanc d’encens

eixit de l’encenser que ascendeix i davalla,

agafat amb tots els dits a la subtil cadena

d’una veu esmolada i monòtona que ressona des de la trona.

Gotes nues d’aigua beneïda t’entren als ulls,

et ceguen per un moment, fins a poder

observar com es vessa la llum anèmica

des de l’ara, allà on es refugien els ofrenats en sacrifici.

André Cruchaga - VREMEA DISONANŢELOR/TIEMPO DE AFONÍAS

2012-01-30T02:57:00.000-08:00

VREMEA DISONANŢELOR

E vremea de plutit prin zone înclinate, însă, cu siguranță,
nu pe pânza orizontală a câmpiei, impregnată de respirații
condensate. Vedem venirea aerului, reținut
în transpirația muscoilor, ulii în așteptarea
zilei următoare pentru a se îmbăta cu cenușă.
Să punem alături lava cotidiană a cadavrelor, îngropate
sau lăsate în voia soartei, înstrăinate de atâtea straturi de frunze.
Frunzișul este sinistru în lumina fiecărui trecător: intuiția
a devenit necesară pentru a face să transpire acest paraclis
în care respirația încetinește înspre un zori de zi încețoșat,
fără o altă luminozitate decât doar vechiul discurs al funiginii.

(Cu toată astă conjurație, conspirații și tranzacțiuni,
nu putem, unul pentru altul, să găsim propia noastră cameră:
nu e doar molia cea care găurește aripa, tortura ca atare
ne vine din toate direcțiile, face praf din suflet,
pătrunde iremediabil în corp,
are toate capacitățile pentru a intra în teritoriul nostru;
astfel, cu tresăriri, trebuie să gândesc la sediul pubisului tău;
să surâd pe de altă parte peisajului deschis, să mă lansez,
să cad în delirul spermei.)

Nu există niciun oraș care să evite flagelul. –Eliberăm umbra
pavajului și încrucișarea, sucombă auzul și mirosul.
Procesul în sine ne supune înfometării, spectre
ce mușcă din spirit și rațiune, -cuvântul are chip de lână,
incertitudini asemănătoare infinitului nopții,
amărăciunii de la lipsa iubirii ce bântuie lumea. Astă disonanță
face parte din abisurile ce ne le lasă noaptea
cu manifestările ei de nebunie.

(Poate că într-o zi nu va fi necesară o cadelniță după poartă,
nici nu va fi nevoie de invocat suflete pure, setea presupune sunete noi
care să se rotească în irealitatea gâtlejului,
în astă tandrețe necunoscută a ombilicului tău, propriul călcâi al lui Ahile
ce se vrea pipăit, clarviziune pe o altă fereastră la răscrucea drumului.
Respirația este stranie când îmi vii în valuri mari,
când suntem împrăștiați, deja nu din causa violenței ecumenice,
ci de la delirul științei orgazmului.)

Nicicând democrația nu a avut un preț atât de înalt: plătim pentru centimetrii
de libertatate de care dispunem, cu acest abandon zilnic al demisolului
întunecos și folosit drept pâlnie a ecourilor nopții;
în oricare sărăcie, umbra dezgustului, careul spart al sentimentelor,
visul gata să nască noi obiecte, noi superficii
pentru abisul acesta, unde se obișnuește să se purifice scheletele
sau să le convertească în simple statistici pentru anuare.

TIEMPO DE AFONÍAS

Es tiempo de navegar por zonas en declive, y no, precisamente,
en la lona horizontal de la planicie, impregnada de respiraciones
condensadas. Vemos el acontecer del aire, detenido
en la transpiración de moscardones, azores a la espera
del siguiente día para embriagarse de ceniza.
A ello sumamos la lava diaria de los cadáveres, soterrados
o en la intemperie, enajenados por tanta mano de hojarasca.
El follaje es siniestro a la luz de cada transeúnte: la intuición
se ha hecho necesaria para transpirar esta capilla ardiente
en que el aliento se ahoga ante un amanecer de niebla,
sin más lucidez que el viejo discurso del hollín.

(Con todo este contubernio, conspiraciones y transacciones,
no podemos, el uno al otro, encontrar nuestra propia habitación:
no sólo es la polilla que permea el ala, es que la tortura
nos viene de todas direcciones, arrasa con el alma,
penetra irremediablemente en el cuerpo,
tiene plenas facultades para sucumbir en nuestro territorio;
y así, con sobresaltos, debo pensar en la mansión de tu pubis;
sonreírle por otro lado al paisaje desbocado, lanzarme,
precipitarme en el desvarío de la esperma.)

No hay ciudad que escape a este flagelo. —Libramos la sombra
del pavimento y la encrucijada, muere el oído y el olfato.
El devenir nos asedia con hambre obstinada, espectros
que muerden espíritu y razón, —la palabra tiene rostro de lana,
incertidumbres parecidas al infinito de la noche,
a la angustia del desamor que habita al mundo. Esta afonía,
es parte de los acantilados que nos avienta la noche
con sus perfiles de locura.

(Un día quizá ya no sea necesario un incensario detrás de la puerta,
ni haya que invocar almas puras; la sed supone sonidos nuevos
que giren en el imaginario de la garganta,
en esa ternura desconocida de tu ombligo, mi talón de Aquiles
al tacto, videncia de otra ventana en la bifurcación del camino.
El aliento es extraño cuando te me vienes en marejadas,
Cuando somos azotados, ya no por la violencia ecuménica,
sino por el delirio de la ciencia del orgasmo.)

Jamás la democracia tuvo un precio tan alto: pagamos los centímetros
de libertad que tenemos, con ese abandono cotidiano del sótano
sombrío y el embudo de la noche en los ecos;
en cada penuria, la sombra del hastío, el patio roto de los sentidos,
el sueño a punto de parir nuevos objetos, nuevos exteriores
para este abismo, donde es costumbre purificar los esqueletos
o convertirlos en simples estadísticas para los anuarios…

GALATA KULESI (Pere Bessó, De Aigües turques, 2010)

2012-01-27T08:52:00.000-08:00

GALATA KULESI

Împotriva vântului stă sunetul cupolei de la Galata

Sevgi Köse

Galata păstrează piatra roasă a secolelor pentru a trezi păpușa de cârpă a civilizației noastre.

Galata stinge pe înserate ecourile vieții pentru ca prizonierul fărădelegilor să vadă cum florile nopții –mușcatele și violetele- își deschid carcasele și ne arată visurile lor.

Galata trage cortinele ploii ce separă pungile de sub ochi ale insomniei în baraje ale realității, precum un soare aprins ce se agață pe la spate de ramurile vieții.

Galata face praf simțurile cu cioburile suferinței călătorilor.

Galata recunoaște oglinzile ce se găsesc printre diverse insecte ce stau pe sub aripile păsărilor care populează gândul sublim.

Galata devorează desconcertată pielea stelelor căzute după mahmureala de la raki.

---Dacă ai o clipă liberă să vizitezi tomberoanele tristeții acestui oraș…

GÁLATA KULESI

Contra el vent el so de la torre de Gàlata
Sevgi Köse

Gàlata guarda el cudol dels segles per a despertar el nin de drap de la nostra civilització.
Gàlata tanca al capvespre els ecos de la vida perquè el presoner de les anòmies veja com les flors de la nit –geranis i violes- obrin les seues faldes i ens mostren els seus somnis.
Gàlata descorre les cortines de pluja que separen les ulleres de l'insomne en els esperons de la realitat, com un sol carregat a les esquenes que es cargola a les branques del cep.
lGàlata espolsa els sentits amb el vidre del dolor dels vianants.
Gàlata reconeix els espills que es troben entre els insectes diferents davall de les ales dels ocells que posen el pensament encimalat.
Gàlata devora abstreta la pell de les estrelles caigudes després de la ressaca de raki.
---Si tenies un moment per a visitar els contenidors de la tristesa d'aquesta ciutat...

GALATA KULESI

Contra el viento el sonido de la torre de Gálata
Sevgi Köse

Gálata guarda el canto rodado de los siglos para despertar el muñeco de trapo de nuestra civilización.
Gálata cierra al atardecer los ecos de la vida para que el prisionero de las anomias vea cómo las flores de la noche –geranios y violetas- abren sus faldas y nos enseñan sus sueños
Gálata descorre las cortinas de lluvia que separan las ojeras del insomne en los espolones de la realidad, como un sol cargado a las espaldas que se aferra a las ramas de la vida.
Gálata espolvorea los sentidos con el vidrio del dolor de los viandantes.
Gálata reconoce los espejos que se encuentran entre los insectos diferentes bajo las alas de los pájaros que posan el pensamiento encumbrado.
Gálata devora ensimismada la piel de las estrellas caídas tras la resaca de raki.
---Si tienes un momento para visitar los contenedores de la tristeza de esta ciudad...

Poem de Ion Pillat tradus de Pere Bessó

2012-01-25T10:08:00.000-08:00

Vaya a vuestra consideración un poema de Ion Pillat, sin duda alguna, representativo del paisaje intimista, cuyo tratamiento simbolista de influencia francesa se hace notar. El canto del otoño es bien sencillo a través de un material reconocible en sus breves pinceladas no exentas de cromatismo tan al gusto de los pintores fin de siècle (pájaros amarillos/trucha de plata). En efecto, las cepas maduras, el riachuelo de montana, el aire límpio y, sobre todo, la sorpresa final: la capacidad metafórica y analógica de la sola nube que se asemeja a la trucha de plata que corre por las aguas de montaña.
Un abrazo,
Pere

Ion Pillat (1891-1945), académico, antólogo, editor, ensayista, poeta y publicista nacido en Bucarest. En 1905 de la mano de su madre marcha a París en donde por primera vez toma contacto con el arte y laliteratura galas y escribe su primer poema În catedrală, inspirado en la catedral de Chartres. En 1910 se matricula en la Sorbona e inicia estudios de geografía e historia, junto a los de Derecho. Un año después, con veinte años, publica sus primeros poemas en Convorbiri literare [Conversaciones literarias]. En 1912 conoce durante unas vacaciones en su ciudad natal a Alexandru Macedonski, que le publicará Flori sacre. En 1913 obtiene la licenciatura de Letras y participa en la campaña militar de los Balcanes. Un año más tarde se licencia también en Derecho y regresa definitivamente a Bucarest donde publica Eternități de-o clipă [Eternidades de un instante]. En 1915 se casa con la pintora Maria Procopie-Dumitrescu. En 1916 publica Plumb [Plomo] y lleva la revista Flacăra, junto con Adrian Maniu y Horia Furtună. Participa en la Conferencia de Paz de Paris y en edición de lujo publica Grădina dintre ziduri [Jardín entre muros]. En 1921 aparece Poezia toamnei [Poesía de otoño], antología de versos de poetas rumanos que han cantado al otoño. En 1922 edita junto con Tudor Arghezi, Revista Cugetul românesc [Espíritu rumano], y publica el poemario Pe Argeș în sus, [De Argeș hacia arriba] en que dos poemas celebres contienen los retratos de sus abuelos, Bunicul [Abuelo]y Bunica [Abuela]. En 1925 publica Satul meu [Mi aldea] y junto al crítico Perpessicius Antologia poeților de azi [Antología de poetas de hoy]. En 1935 descubre Balcicul, destino preferido de la reina María de Rumanía, que atrae a pintores y poetas de la época. Publica Poeme într-un vers [Poemas de un verso], influenciado por la técnica de los haikus y los poemas de un verso orientales. En 1936 recibe el Premio Nacional de Literatura y es nombrado miembro corespondiente de la Academia Rumana. En 1937 traduce a Charles Baudelaire y publica Țărm pierdut [Litoral perdido]. De 1942 es una antología de traducciones de poesía alemana y el poemario Împlinire [Plenitud]. Y en 1944, Poezii, la obra poética completa escrita entre 1906 y 1941. En 1945 sufre un derrame cerebral en plena calle del que ya no se recuperará.

Imagini, toamnă

Se clatină galbene păsări
ușor pe parul din vie.
Nu, toamna iși pregatește
iar stolul de frunze pribegi.
E aerul limpede astăzi,
ca apa-n pârăul de munte,
Și singur un nor mai sclipește
pe ceruri — un păstrăv de-argint.

Imatges, tardor

S’agiten ocells grocs
suauament al cep de vinya.
No, la tardor es prepara
de nou l’estol de fulles errants.
És l’aire límpid avui,
com aigua en rierol de muntanya,
i un sol núvol refulgeix
als cels — una truita de plata.

Imágenes, otoño

Se agitan pájaros amarillos
en la cepa de la vid suavemente.
No, el otoño se prepara
de nuevo la bandada de hojas errantes.
Es el aire límpido hoy,

como agua en arroyo de montaña,

y una sola nube resplandece

en los cielos-una trucha de plata.

Singurătate odihnitoare/Soledad de plumas de Rosa Buk (Argentina)

2012-01-24T09:14:00.000-08:00

Singurătate odihnitoare

Erau catargele bărcilor vârfuri de dinți în depărtare,

iar eu, visătoarea de o salvare pe mare între perinele de mătase,

cuib de lapte dulce de cocos găzduind un vis colorat în gura mea,

el nu va veni.

(Oare să-l fi văzut eu -stăpânul sărutului- fluturând o stea?)

Erau vârfurile degetelor mele palpitând perine fără de puls.

Lădițe cu sunete de violoncele în noptea cu luna în descreștere.

Plapume moi, chipul meu afundat printre ele,

el nu va veni.

Soledad de plumas

Eran mástiles los barcos dientes lejanos en cúspide,
y yo, soñadora de un rescate pirata entre almohadones de seda,
nido de cocos leche dulce habitando un sueño azul en mi boca,
él no vendría.

(¿Acaso yo lo vi -dueño del beso- agitando una estrella?)

Eran las yemas de mis dedos tactando plumas sin latidos.
Cajas añoradas de cellos en luna menguante.
Edredones abiertos mi rostro hundido en ellos,
él no vendría.

Petre Stoica tradus de Pere Bessó

2012-01-23T12:49:00.000-08:00

Os dejo dos poemas breves de Petre Stoica, un poeta rumano de reconocida y continuada solvencia. El primer poema, como se colige sin duda, nos depara la visión de la soledad y el trance de lo que queda tras la partida de la amada. Belleza trágica. Por el contrario, el segundo poema es un juego casi instantáneo que remite a la sonrisa, pero en precario, pues da paso a no poca inquietud, cuando pensamos que se trata de una rêverie de la creación poética.

Junto a la traducción en catalán y castellano, una leve nota biográfica.

Petre Stoica (1931-2009) nació en Peciu Nou, Timiş y murió en Jimbolia, Timiş. Poet, periodista, traductor, bibliófilo, considerado uno de los escritores de mayor longevidad literaria. Miembro de la Generación de los 6O, junto a Nichita Stănescu, Matei Călinescu, Mircea Ivănescu, Cezar Baltag, Modest Morariu, Vasile Gordu.

Tradujo rumano diversos autores germanos y realizó la antología Poezia germana modernă (1967) y Poezia austriaca moderna (en colaboración con la gran poeta Maria Banuş (1968).

Participó en numerosos coloquios, congreso y festivales internacionales de poesía (Frankfurt, Sonnerberg, Berlín, Leipzig, Dusseldorf, Lindau, Manheim, Marburg, Viena, Graz, Lindabrum, Zagreb, Bled, Budapest, Rotterdam, Moscú, Sofia…) y ha sido traducido al serbio, alemán, húngaro, eslovaco.

Recibió numerosas distinciones y premios literarios, entre los que destacamos: Premio del Festival George Bacovia, Bacău (1971); Premio de la Asociación de Escritores de Bucarest (1971, 1974), Premio Asociación de Escritores de Sibiu (1985); Premio Unión de Escritores (1976, 1980, 1991); Premio Nacional de Poesía “Mihai Eminescu”, Botoşani (1994); Gran Premio „Ion Vinea" para poesía (1996); Premio de la Unión de Escritores, Filial Timişoara (1996); Premio de excelencia cultural concedido por Austrian Airlines (1999); Premio Festival de poesía de Bucarest (2000); Gran Premio de la Unión de Escritores (2001); Gran Premio de Traductores otorgado por APLER, Bucarest (2005). Fue nombrado Ciudadano de Honor de Jimbolia y de Botoşani y condecorado Caballero de la Orden Nacional "Pentru Merit"…

Publicó más de medio centenar de poemarios, entre los que señalamos: Poeme (1957); Pietre kilometrice [Hitas quilométricas] (1963); Miracole [Milagros] (1966); Alte poeme [Otros poemas] (1968), Arheologie blânda (1968); Melancolii inocente (1969); O casetă cu şerpi (1970), Orologiu [Reloj] (1970); Prognoza meteorologică [Prognosis meteorológica] (1981); Întrebare retorică [Pregunta retórica] (1983); Caligrafii şi culori [Caligrafías y colores] (1984); Numai dulceaţa porumbelor [Sólo dulce de manzanas] (1985); Suvenir (1986); Tango şi alte poeme [Tango y otros poemas] (1989); Piaţa Tien An Men II [Plaza Tien An Men II](1990); Visul vine pe scara de serviciu [El sueño llega por la escalera de servicio] (1991); Fabule şi epigrame [Fábulas y epígramas] (1995); Manovre de toamna [Mano de obra de otoño] (1996); Insomniile bătrânului [Los insomnios del anciano] (2000); Veşnic absentă veşnic prezentă [Eterna ausencia eterna presencia] (2002), Carnavalul prenocturn [Carnaval prenocturno] (2004), "Pipa lui Magritte" (2005), Ultimul spectacol –101 poe2007), O nuntă de cenuşă [La boda de cenizas] (2008)…

După despărțire

După despărțire
rămâne o tristețe de sabie ruginită
sarea din pâine se întunecă
lumina din floare putrezește
și rămâne un spațiu nemărginit
plin de oglinzi care te înghit mereu și mereu

rămâne o tristețe de sabie ruginită

Després de la separació

Deprés de la separació

roman la tristesa del sabre oxidat
la sal del pa s’enfosqueix
la llum de la flor es podreix
i resta un espai il·limitat
ple d’espills que t’engoleix sempre

i sempre roman la tristesa de sabre oxidat

Tras la separación

Tras la separación
queda la tristeza del sable oxidado
la sal del pan se obscurece
la luz de la flor se pudre
y queda un espacio ilimitado
lleno de espejos que te engulle siempre

y siempre queda la tristeza de sable oxidado

***

Poemul

O furnică traversând nepăsătoare
tăişul securii.

El poema

La formiga travessant indiferent
el tall de la destral.

El poema

La hormiga atravesando indiferente
el filo del hacha.

Lilith de Leticia Garriga

2012-01-22T11:56:00.000-08:00

Lilith

Nu există cărți care să-mi zică cine sunt

nici poeme ce ar putea să mă definească

Sunt doar una din atâtea altele care scriu

dincolo de hotarele cuvintelor

Babel la sfârșitul limbilor vii sau semi-moarte

Protagonizez modele

precum Lilith sau Măicuța Juana

pentru atâtea și atâtea persoane

care îmi zic

cine și cum sunt

indică asupra eu-lui meu

cum că ași fi

prostituată

nedorită

demon

înger

lumină sau stea

însă…

Sunt doar o femeie

care scrie

și cu asta gata

Lilith

No hay manuales para decir quién soy
ni poemas que me definan
Sólo soy una de tantas que escribe
detrás de la frontera entre palabras
Babel al fin de lenguas vivas o casi muertas
Encarno en modelos
como Lilith o Sor Juana
para tantos y tantas
que me dicen
quién y cómo soy
designan mi yo
como
matriz fértil
puta
malquerida
demonio
ángel
luz o estrella
pero...
Sólo soy una mujer
que escribe
y basta

Poem de Beatriz Estrada

2012-01-21T12:39:00.000-08:00

CĂRȚI POȘTALE DIN MOLDOVA

Așa cum eu nu am știut niciodată nimic de mecanică

nici bunelul meu nu-mi înțelege poezia și pasiunea pentru limba română;

presupun că de aia caut, Moldova, într-un atlas

pentru a stabili unde se edita Viața Basarabiei începând cu anul 1932.

“Moldova deveni stat independent în anul 1991

odată cu dezintegrarea Uniunii Republicilor Sovietice Socialiste

și a mai fost parte integrantă din România pe timpul Războiului II Mondial,

când bunica ta muncea la o fabrică de chibrituri

în colonia Obrera“, - îmi zise bunelul pe un ton de istoriograf.

Bunelul meu nu mi-a înțeles niciodată poemele

și nici eu zgomotul motoarelor sale.

Cum era să gândesc la Moldova, dacă mă născusem în Coroneo, Guanajuato?

Ceva se întâmplase în Coroneo dacă se pierduseră toate actele

Registrului Civil. Au zis că pe străbunica mea o chema Crensciana,

însă Anita mea se numea Ana iar sâmbetele după amiază

îmi plăcea să o ascult cum povestea că au reținut-o

pentru port de armă în anii Revoluției.

Bunelul meu stă de două ore adunând și scăzând numere pe un șervețel,

apoi va pleca după pâine și va încălzi apă pentru canarul său.

Satul de unde se trage nu apare nici în google maps.

Acum deschide almanahul la pagina 40

și îl susține cu șervețelul său cernit în stil matematic,

doar spre a-mi spune: “Ce bine scrii despre toate, drăguțo.

E un oraș în apropierea Chișinăului care îmi amintește mult de Coroneo! “

POSTALES DE MOLDAVIA

Así como yo nunca he entendido nada de mecánica

mi abuelo tampoco entiende mi poesía y mi pasión por el rumano;

supongo que por eso buscó, Moldavia, en un atlas

para ubicar dónde se publica desde 1932 la revista Viaţa Basarabiei.

"Moldavia se hizo estado independiente en 1991

con la desintegración de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas

y todavía era parte de Rumania en la Segunda Guerra Mundial,

cuando tu abuela trabajaba en una fábrica de cerillos

en la colonia Obrera", me dice con tono de historiador.

Mi abuelo nunca ha entendido mis poemas

ni yo el ruido de sus motores.

¿Cómo iba a pensar en Moldavia, si nació en una ranchería en Coroneo, Guanajuato?

Algo pasó en Coroneo que se extraviaron todas las actas

del Registro Civil. Dicen que mi bisabuela se llamaba Cresenciana

pero mi Anita se llamaba Ana y los sábados en la tarde

me gustaba escucharla decir que la detuvieron

por llevar parque en los años de la Revolución.

Mi abuelo lleva dos horas sumando y restando números en una servilleta,

luego saldrá por el pan y calentará agua para su canario.

El pueblo de donde viene no aparece ni en google maps.

Ahora abre el almanaque en la página 40

y la sostiene con su servilleta matemáticamente entintada,

sólo para decirme: "¡Qué bonito todo lo que escribes, chula.

Hay un pueblo cerca de Chişinău que me recuerda tanto a Coroneo!"

Îngenunchere/El arrodillamiento/Agenollament

2012-01-20T00:26:00.000-08:00

Îngenunchere

Nimic nu ne înspăimântă mai mult decât moartea,

acea creatură ce nu se vede și nu se aude,

însă o simțim când ne înmoaie picioarele,

dispărând odată cu ultimile șoapte

și coagulând sângele pentru ca să îngenunchem.

El arrodillamiento

Nada nos asusta más que la muerte,

aquella criatura que no vemos ni oímos,
pero la sentimos cuando nos afecta a los pies,
desapareciendo junto con los últimos susurros

y coagulando la sangre para que nos arrodillemos.

Agenollament

Res no ens esglaia tant com la mort,

aquella criatura que no veiem ni oïm,

però la sentim amb els seus peus suaus,

desapareixent al capdavall amb els darrers xiuxiueigs

i coagulant la sang perquè ens agenollem.

(trad. al catalán por Pere Bessó)

Tania Alegria, poem tradus în limba română

2012-01-19T12:56:00.000-08:00

Persoana întâia singular

Niciodată nu am dorit să fiu pasăre.

Nu știu de ce insist să păstrez aripile.

Pentru a o spune fără vreun pic de retorică

mă acomodez frontal în ceva ce amenință

să fie o reflexiune de ordin senzorial:

Termin de pus un poem simfonic de Lizst

pe telefonul mobil,

unde se reține un ego resemnat

a generației mele Kerouak-Ginsberg.

Sunt și alte simptome;

Mă imaginez samurai într-o pădure de oglinzi.

Navighez o lucarnă într-o luntre obișnuită.

Ceea ce-mi lipsește pentru a fi altă persoană

e să-mi cumpăr o casă în Toscana.

Nimic din toată asta nu a fost prevăzut

când mi-am lăsat extremitățile

ducând o uitare de mână,

umbrele -în caz că plouă-

și basmăluțele mele de luat rămas bun.

Am ajuns în zdrențe de partea cealaltă

a celor cinzeci și șapte de intersecții ale mele.

Mai bine accept să devieze acul busolei

și să mă lase să cad în rețea.

Ar trebui să se vândă într-un loc anume

o carte a existenței care să învețe o femeie

să nu redescopere propria sa istorie.

(Ceea ce-i impudic în poeme

este că femeia povestește mereu despre sine.)

Poem de Tania Alegria, traducere în română de Andrei Langa

EN PRIMERA PERSONA DEL SINGULAR

Nunca quise ser pájaro.

No sé por qué insisto en mantener las alas.

Por decirlo sin sombra de retórica

me acomodo de bruces en algo que amenaza

ser una reflexión de orden sensorial:

Acabo de instalar en el teléfono

un poema sinfónico de Liszt,

donde se infiere un ego dimitido

de mi generación Kerouak-Ginsberg.

Hay otros síntomas:

Me pienso samurái en un bosque de espejos.

Navego el tragaluz en un barco sin quillas.

Sólo me falta para ser otra persona

que me compre una casa en la Toscana.

Nada de eso estaba en lo previsto

cuando dejé mis márgenes

llevándome un olvido de la mano,

paraguas –por si llueve–

y mis pañuelos de decir adiós.

Llegué despaginada al otro lado

de mis cincuenta y siete travesías.

Mejor asumo que desvié la brújula

y me dejé caer en el sistema.

Deberían vender en algún sitio

un manual de existencia que enseñe una mujer

a no desescribir su propia historia.

(Lo que hay de impudicia en los poemas

es que una habla siempre de sí misma.)

NA PRIMEIRA PESSOA DO SINGULAR

Eu nunca quis ser pássaro.

E não sei porque insisto em conservar as asas.

Por dizê-lo sem sombra de retórica,

me acomodo de bruços em algo que ameaça

ser uma reflexão de ordem sensorial:

Acabo de instalar no telefone

um poema sinfônico de Liszt.

Daí se infere um ego demitido

da minha geração Kerouak-Ginsberg.

E há outros sintomas:

me sinto um samurai em floresta de espelhos,

navego a clarabóia num barco sem convés.

Noto que só me falta, para não ser eu mesma,

adquirir uma casa na Toscana.

No entanto, isso não era previsível

quando deixei atrás as minhas margens

levando certa urgência em esquecer,

um guarda-chuva – pode ser que chova –

e sete lenços de dizer adeus.

Cheguei despaginada ao outro lado

desta longa e confusa travessia.

Mais me vale assumir que escorreguei da bússola

e caí no regaço do sistema.

Deveriam vender em algum quiosque

um breviário que ensine uma mulher

a não desescrever a própria história.

(O que há de escandaloso na poesia

é que falamos sempre de nós mesmos.)

Poem de Grigore Vieru (14.02.1935 - 18.01.2009)

2012-01-18T02:35:00.000-08:00

Nu am, moarte, cu tine nimic,
Eu nici măcar nu te urăsc
Cum te blestemă unii, vreau sa zic,
La fel cum lumina pârăsc.

Dar ce-ai face tu şi cum ai trăi
De-ai avea mamă şi-ar muri,
Ce-ai face tu şi cum ar fi
De-ai avea copii şi-ar muri?!

Nu am, moarte, cu tine nimic,
Eu nici măcar nu te urăsc.
Vei fi mare tu, eu voi fi mic,
Dar numai din propria-mi viaţă trăiesc.

Nu frică, nu teamă -
Milă de tine mi-i,
Că n-ai avut niciodată mamă,
Ca n-ai avut niciodată copii.

Nada tengo contigo, muerte,
Ni siquiera te odio, yo,
Así como alguien te echa una maldición,
Es decir, denunciando la luz.

¡¿Pero qué harías tú y cómo vivirías
Si tuvieses una madre y ella muriese,
Qué harías tú y qué pasaría
Si tuvieras unos hijos y ellos muriesen?!

Nada tengo contigo, muerte,
Ni siquiera te odio, yo.
Puede ser que seas grande y yo tan pequeño,
Pero vivo solo desde mi existencia.

No tengo miedo, y nada de temor,
Solo compasión por ti,
Porque nunca has tenido una madre,
Porque nunca has tenido unos hijos.

No tinc, mort, res contra tu,
I ni tan sols t’odie
Com qui maleeix, vull dir,
com qui acusa la llum.

Però què faries tu, com t’ho passaries
Si tingueres mare i morira,
Què faries tu, com et trobaries
Si tingueres fills i moriren?!

No tinc, mort, res contra tu,
Ni tan sols t’odie.
Tu seràs gran, jo seré menut,
Però jo només visc de la meua pròpia vida.

Ni por, ni temor-
Em compadisc de tu,
Que mai no tingueres mare,
Que mai no tingueres fills.

(trad. al catalán por Pere Bessó)

André Cruchaga - Umbră marginală (trad. al catalán y comentario - Pere Bessó*)

2012-01-16T23:38:00.000-08:00

Umbră marginală

Fiecare umbră își depune eternitatea în templul lumânărilor.

Ceea ce descopăr în jurul aromei e geamantanul de călătorie

ce o murmură ceasornicele în măruntaie;

am obiceiul să-mi văd aviditatea în aer, în mijlocul ramei

de tămâie al brațelor noastre întinse.

Pe malul pârăului de salivă, amintirile seacă

memoria mea, - nu am scut să evit durerea, ci doar ora asta

de pungi pe sub ochi, acest timp ce ne înghite rana;

e ca și cum ai fi acoperit de putreziciune în adâncurile abisului,

e ca și cum ai scufundat în automatismele

proprii ale dezgustului, îndreptat în același loc al pleoapelor.

În jur umblă băuturi amare; coifuri și potcoave mușcă

din respirație, apoi ploaia vine cu chirpicii sentențioși,

minute întunecate prinse în cuiele din poartă,

jeratic ce face să sângereze răsuflarea, lecția oglinzii,

grădini risipite în bijuteriile atâtor promisiuni.

Există cârpituri în toată această vântoaică funebră ce supraviețiuește

respirației, din careva motiv funiginea se depune

pe zilele ce trec, deasemenea însă și pe cele neînfrunzite

-stau aici, nopțile și zilele,

în acea oglindă de singurătate care a înghițit țăndări de sărătură,

umbra marginală ce reface meridianele terestre, respirația

și poate că sufletul rănit în noapte, setea ce a pornit bătălii

în gâtlej, flacăra pajiștei mușcând din planta cățărătoare.

Eroismul în fața umbrei nu se termină: toată absența este o umbră

ce odihnește în adâncul sufletlui, picături de spermă

repetă povestea, galopul obișnuit al picuratului;

osul pieptului susține piatra atemporală a chipului,

pătrunde salamura hotarelor clarității, reverberează mormanele

nopții pline cu deșeurile morții.

Stau în fața terorii drumurilor, într-o parte arde luna

cu săptămâinile fără duminici, cu ceea ce abia permite

alfabetul, cu argintul viu acomodat în arca gândirii;

pe neașteptate, deasemenea geamurile se prefac în umbre, veacuri

de vid apărute pe chip. Am fost, o parte din adâncitura presimțită,

parte din cenușiul mansardei, - așa am levitat, în respirația cuvintelor,

în apele înflorite ale tristeții, în mania felinarelor ce ard peisajul.

Păstrez toată nostalgia în rădăcinele pinilor. – Noi,

cei care trecem prin punctele cardinale ale pietrelor, nefolosirea nișei,

natură moartă în eleșteul uimirii.

SOMBRA MARGINAL

Cada sombra pone su eternidad en el templo de los cirios.
Lo que descubro alrededor del aroma, es la valija de viaje
que los relojes murmuran en el alma;
tengo la costumbre de ver mis ansias en el éter, dentro de la rama
de incienso de nuestros brazos extendidos.
En la ribera del riachuelo de la saliva, los recuerdos corroen
mi memoria, —no tengo escudo para evitar el dolor, sino esta hora
de ojeras en los ojos, este tiempo que engusana la herida;
es como haber enguantado de podredumbre en las raíces del abismo,
es como estar sumergido en los automatismos
propios de la pesadumbre, hacia el mismo sitio de los párpados.

Alrededor anidan brebajes amargos: cascos y herraduras muerden
el aliento, luego la llovizna con adobes sentenciosos,
oscuros minutos en los clavos de la puerta,
hogueras que hacen sangrar el resuello, la lección del espejo,
los difusos jardines en la orfebrería de tantas promesas.
Hay pañuelos en todo este ventarrón fúnebre que sobrevive
a la respiración, por alguna razón el hollín está presente
en los días que caducan, pero también en los días aun no deshojados,
—están aquí, las noches y los días,
aquel espejo de soledad que bebió salmuera de esquirlas,
la sombra marginal que recrea los meridianos terrestres, el aliento
acaso el alma herida en la noche, la sed que libró batallas
en la garganta, la llama del césped mordiendo las enredaderas.

La gesta ante la sombra no caduca: toda ausencia es una sombra
que duerme en el fondo del alma, enjambres de esperma
repiten la leyenda, el galope de siempre del goteo;
el brocal del pecho sostiene la piedra intemporal del rostro,
permea la sal de las fronteras de la claridad, reverberan las jarcias
de la noche con los desechos de la muerte.

Estoy en medio del terror de los caminos, al costado arde la luna
con las semanas sin domingos, con ese quizá que permite
el alfabeto, con el azogue acomodado en los pensamientos;
repentinamente, las ventanas, también se vuelven sombras, siglos
de vacíos en el rostro. He sido, parte de esa hondonada presentida,
parte del gris de los tabancos, —levito así, en la respiración
de las palabras, en las aguas florecidas de la tristeza, en la manía
de las lámparas que queman el paisaje.

Guardo toda la nostalgia en las raíces de los pinos. —Nosotros,
los que atravesamos los puntos cardinales de las piedras,
somos ahora, el íngrimo frescor del paisaje, el desuso de la alcoba,
la naturaleza muerta en el estanque del asombro.

Querido Andre:

En varios ocasiones me he referido a aquellos rasgos que, en mi opinión. definen y caracterizan tu escritura, o si se quiere, tu poética, tu estilo. En efecto, en algún que otro momento me referí a aquellos aspectos retóricos formales –mejor, en tu caso, formantes- que a vuelo de pájaro de altura pueden apreciarse en tus poemas.

No entraré, sin embargo, amigo mío, a tratar de descubrir nada esencialmente novedoso, excedería tal pretensión el alcance y sentido de este correo, pero sí deseo insistir en aquellos mecanismos que remarcan la riqueza expresiva de este poema que, sin ir más lejos, puede tomarse como paradigma de la extremada elaboración del texto poético, porque, de otro modo, podríamos quedarnos como el eyaculador ante portam, mientras las murallas del poema ocultaran burlonas la entrada a la fortaleza de la riqueza expresiva:

El verso deliberadamente largo permite, por un lado, la posibilidad de estructurar un ritmo interior con las pausas y cesuras intuidas, la descomposición en unidades inferiores que, en realidad, darían una tipología de versos desparejos y, por otro lado, en el plano significacional permite el desarrollo de las metáforas complejas de segundo, tercer o mayor nivel o grado, lo que nos obliga a la tensión lectora. Ya lo dije, es el juego de la muñeca de muñecas rusa.

Un verso deliberadamente largo, sí, propio de la salmodia, (que guarda en sí mismo unidad de función y sentido), pero en absoluto prosaico y que exige ver los distintos vericuetos en la codificación de su interior. Baste, por hoy y como ejemplo, el primer ‘verso’ del poema:

Cada sombra pone su eternidad en el templo de los cirios.

La tensión intelectual y el goce lírico de la expresividad y subjetividad radical del poema van de la mano. Observemos, de primeras, como el título del poema mantiene la palabra clave –sombra- que no sólo se repetirá o redundará léxicamente, sino que mantendrá el juego de oposiciones. En efecto, detengámonos en la denotación propia del adjetivo: si en el título la sombra es marginal, en el verso inicial e iniciático, diríamos, por el contrario, tiene su eternidad. Marginalidad, pues, frente a eternidad. Pero esta organización del sentido aún contará con otra elaboración ora de la sorpresa, ora de la paradoja: los cirios se consumen, son temporales, pues. Las sombras son fugaces, marginales o eternas. Pero aún hay más en el gusto por la inversión en el campo denotativo: el templo de los cirios frente a los cirios del templo. Una inversión nada fortuita y felizmente resuelta que se basa el conocimiento profundo de las analogías del pensamiento lírico: el cuerpo como templo. Una identidad que nos lleva sin ir más lejos al poema Correspondances de Baudelaire, y que hunde las raíces de la creación del poeta en uno de los referentes avant la lettre de su visión personal de la experiencia agitatoria e identitaria del surrealismo cruchaguiano.

OMBRA MARGINAL

Cada ombra posa la seua eternitat al temple dels ciris.
El que descobrisc al voltant de l'aroma, és la valisa de viatge
que els rellotges xiuxiuegen en l'ànima;
tinc el costum de veure les meues ànsies en l'éter, dins de la branca
d'encens dels nostres braços estesos.
A la voreta del rierol de la saliva, els records roseguen
la meua memòria, —no tinc cap escut per a evitar el dolor, sinó aquesta hora
d'ulleres als ulls, aquest temps que cuca la ferida;
és com haver enguantat de podridura en els arrels de l'abisme,
és com estar somorgollat en els automatismes
propis de la feixuguesa, cap al mateix lloc de les palpebres.

Al voltant niuen beuratges amargs: cascos i ferradures mosseguen
l'alé, en acabant el plovisqueig amb adobs sentenciosos,
foscos minuts als claus de la porta,
fogueres que fan sagnar l'esbufec, la lliçó de l'espill,
els difusos jardins en l'orfebreria de tantes promeses.
Hi ha mocadors en tota aquesta ventúria fúnebre que sobreviu
a la respiració, per alguna raó el sutze és present
en els dies que caduquen, però també en els dies encara no desfullats,
—resten ací, les nits i els dies,aquell espill de soledat que begué salmorra de resquills,
l'ombra marginal que recrea els meridians terrestres, l'alé
potser l'ànima ferida en la nit, la set que lliurà batalles
en la gola, la flama de la gespa mossegant les enfiladisses.

La gesta davant de l'ombra no caduca: tota absència és una ombra
que dorm al fons de l'ànima, eixams d'esperma
repeteixen la llegenda, el galop de sempre del goteig;
el brocal del pit sosté la pedra intemporal del rostre,
es fa permeable la sal de les fronteres de la claredat, reverberen les eixàrcies
de la nit amb les sobralles de la mort.

Reste enmig del terror dels camins, al costat crema la lluna
amb las setmanes sense diumenges, amb aqueix potser que permet
l'alfabet, amb l'argent viu acomodat als pensaments;
sobtosament, les finestres, també es tornen ombres, segles
de buit al rostre. He estat part d'aqueixa fondalada pressentida,
part del gris dels cellers, —levite així, en la respiració
de les paraules, en les aigües florides de la tristesa, en la mania
de les llànties que cremen el paisatge.

Guarde tota la nostàlgia als arrels dels pins. —Nosaltres,
els que travessem els punts cardinals de les pedres,
som ara el solitari frescor del paisatge, el desús de l'alcova,
la natura morta a l'estany de l'espavent.

Baratària, 02.I.2012

Nu se permite fumatul (NO SE PERMITE FUMAR) de Julio Díaz Escamilla

2012-01-16T04:30:00.000-08:00

Nu se permite fumatul

Conversația s-a desfășurat în limitele parametrilor firești ai unui chestionar ce investighează relația dintre persoană și autor ce se petrece în interiorul unui scriitor, și asta a adăugat un dram de bun umor profesorului Kurt Bigot care se simți comod vorbind, printre altele, despre vremurile petrecute în colegiu, despre mătușa sa Inma și câinele său Hercules, fără să intre în polemici istoriografice. Recentul său articol “Vezuviul nu a paralizat Pompeiul” a cauzat un boom editorial și agitație în cercurile de istoriografi, care au pornit să-și descarce bateriile contra “acestui șarlatan străin“.
Se coborâ din taximetru și intră în vechiul edificiu al departamentelor –fără de ascensor– unde îi închiriaseră un mic locaș, considerând că nu va întârzia mai mult de o lună pe aici, asta cel mult.
Închise ușa și începu să urce scăroaiele de marmură; ducea dorul acelor vremi când se construia cu bun gust și material bun, și, încă o dată, se reîntâlni pe scara patrusprezece (deja v-am mai povestit despre aceasta) cu o fetiță de vreo opt sau zece ani, slăbuță, palidă, blondă, jucându-se absentă cu o păpușă. Trecea pur și simplu pe alături de ea fără să o salute, dar de data asta i se strecurase acel strop de bucurie în inimă, și îi vorbi.
−Bun găsit, fetiță.
Ea nu se întoarse să-l vadă și surâse fericită, dar fără să-i răspundă la salutare. Profesorul se simți tentat să se așeze alături de ea, dar se abținuse. Își aminti că o adolescentă din Statele Unite a acuzat un bărbat de faptul că ar fi dorit să o violeze doar pentru că acesta îi propusese să-i ajute a căra niște pungi de la un supermarket.
−Să ai o seară bună, − doar atât își permise să zică și își continuă drumul, copleșit că fetița îi vorbise, lucru care nu se întâmplă în adevăr, dar așa presupuse că ea îl urmărea cu privirea surâzând.
Se făcuse comod în micul său birou, servi un brandy, își aprinse pipa și răsfoi toate publicațiile –nu avuse timp să le citească pe toate– ce vizau cartea sa. La vederea unora zâmbea pentru reușitele imagini fotografice, în alte cazuri își încrețea fruntea din cauza redactărlor proaste ale ziaristului, moment în care îi atrase atenția sunetul pașilor diverselor persoane din curte și de pe scări, ce se auzeau din când în când și faptul că nimeni nu vorbea cu fetița. Se ridică, întredeschise ușa și privi spre scară; copila continua să stea acolo iar o doamnă obeză cobora pe scară fără să se întoarcă măcar pentru o clipă ca să privească spre fetiță. Închise ușa și reveni la treburile sale. După asta, din cauza unor bătăi ușoare în ușă, sări așa că era cât pe ce să verse vasul cu brandy. Îi displăcea permanenta sa stare nervoasă, în realitate însă îl deranjau toate în jur, toate zgomotele pe care nu le producea el personal.
Se ridică și văzu copila de pe scări. Nu era o idee bună ca ea să treacă pragul departamentului și nici ca el să iasă pentru a vorbi cu ea în culoar, nici nu știa ce să facă.
−O cunosc pe mătușa ta Inma−, zise liniștit copilă.
Un fior îi trecu prin spate iar apoi îl duse gândul că posibil ea văzuse inteviul pe care i-l luaseră la televiziune și pe care extraordinara imaginație a copiilor...
−Ea te-a iubit mult−, și surâse.
−Așteaptă-mă. Acușica ies−, îi ceru și închise ușa.
Își scoase halatul și îmbrăcă un maiou, jacheta, își puse pantofii și ieși în culoar. Copila plecase. O femeie trecu pe alături și îl preveni.
−Nu se permite fumatul în coridoare.
−Scuzați−, răspunse pierdut cu firea și căutând cu privirea în toate părțile.
Femeia își continuă calea iar profesorul o opri cu vocea sa.
−Fetița. Dumneata ai văzut-o?
−Nu există nici o fetiță în edificiu. Nu ai văzut anunțul în curte?
De asta, deci, un vorbește nimeni cu ea, – se gândi profesorul. Uneori persoanele se fac complicele acestor transgresiuni și colaborează păstrând secretele. De ce, însă, se expunea fiind așezată pe scări?
Femeia plecă și el rămase mut, privind în jos, poate că fetița se ascunse, până în momentul când un “pssst, pssst” îl făcu să se întoarcă vădit marcat.
−Vii să vizitezi pe cineva sau locuiești aici?
−Nu, − îi răspunse copila.
−Nu, adică cum?
−Că nu locuiesc, − și strânse puternic păpușa în brațe.
−Bine. Vizitezi pe cineva.
−Pe tine. În numele mătușii tale Inma.
−Bine. Să uităm de mătușa Inma.
−Ea nu a uitat de tine, așa că m-a rugat ca să…
−Ascultă, hai să vorbim… Ce nume porți?
−Inmaculada. Așa mă numeam eu de mică...
Acela era lucrul cel mai improbabil în viața unui om de știință și, cu toate acestea, i se întâmpla lui.
−Cum este posibil?, − se întrebă, asociind trăsăturile copilei cu ceea ce memoria sa reținuse de la mătușa sa Inma pe când era tănără iar apoi matură; se asemăna atât de mult acestei fetițe.
−De ce nu mi-ai vorbit mai înainte?, − zise profund mișcat profesorul.
Fetița porni să vorbească, însă începu să se evapore și el văzu doar cum mișcă buzele. Profesorul stătu înlemnit până o altă voce îl făcu să reacționeze.
−Nu înțelegeți? Aici nu se permite fumatul!

NO SE PERMITE FUMAR

La entrevista estuvo dentro de los parámetros normales de un cuestionario que husmea la relación entre la persona y el autor en un escritor, y eso, puso una gotita de buen humor en el profesor Kurt Bigot quien se sintió cómodo hablando, entre otras cosas, de sus tiempos de colegio, su tía Inma y su perro Hércules, y no entrar en polémicas historiográficas. Su reciente publicación: “El Vesubio no congeló a Pompeya” había causado un boom editorial y revuelo en la sociedad de historiadores que comenzaron a afinar sus baterías contra “ese charlatán extranjero”.
Bajó del taxi y entró al viejo edificio de departamentos –sin ascensor− donde en el segundo nivel le habían contratado un pequeño ambiente, considerando que no estaría allí más de un mes, si mucho.
Cerró la puerta y comenzó a subir las amplias escalinatas de mármol; añoraba aquellos tiempos cuando se edificaba con buen gusto y buenos materiales, y, otra vez, volvió a encontrarse en el catorce escalón (ya los había contado días atrás) con una niña de unos ocho o diez años, delgada, pálida, rubia, jugando ausente con una muñeca. Siempre pasaba al lado de ella sin saludarla, pero esta vez, andaba esa cucharadita de alegría en su corazón, así que le habló.
−Hola, niña.
Ella lo volteó a ver y sonrió feliz, pero sin contestarle. El profesor tuvo toda la intención de sentarse al lado de ella pero se contuvo. Recordó que en Estados Unidos una jovencita acusó a un hombre de quererla violar sólo porque éste le ofreció ayudarla con unas bolsas de supermercado.
−Que pases buena tarde –se limitó a decir y siguió su camino, ansiando que la niña le hablara, lo cual no ocurrió pero supuso que ella lo seguía mirando sonriente.
En su pequeño departamento se puso cómodo, se sirvió un brandy, encendió su pipa y cargó con todas las publicaciones −no había tenido tiempo de leerlas todas− sobre su libro. En algunas sonrió por las buenas fotografías, en otras frunció el ceño por la mala redacción del periodista y, le llamó la atención escuchar pasos en el pasillo y escaleras de varias personas, en distintos momentos, y que nadie hablara con la niña. Se levantó, semi-abrió la puerta y miró hacia la escalera, la niña seguía allí y una señora gorda bajaba las escaleras sin siquiera voltear a ver a la pequeña. Cerró y volvió a lo suyo. Luego pegó un salto que casi le hace derramar su brandy por unos toquidos suaves en su puerta. Odiaba su perenne estado nervioso, aunque en realidad le molestaban todos, todos los ruidos que no fueran aquellos que él produjera.
Se levantó y la niña de las escaleras estaba allí. No era buena idea que pasara al departamento y tampoco que él saliera a charlar con ella en el pasillo, no sabía qué hacer.
−Conozco a tu tía Inma −dijo apasible la niña.
Un escalofrío recorrió por su espalda y luego cayó en la cuenta de que posiblemente ella habría visto la entrevista que le hicieron por televisión, y que la portentosa imaginación de los niños…
−Ella te quiere mucho −y sonrió.
−Espérame. Ahora salgo −le pidió y cerró la puerta.
Se quitó la bata y se vistió de camisa, saco y zapatos y salió al pasillo. La niña no estaba. Una mujer pasó cerca de él y le previno.
−No se permite fumar en los corredores.
−Perdone −contestó impaciente volteando a ver a todos lados.
La mujer iba a seguir su camino y el profesor la detuvo con su voz.
−La niña. ¿La ha visto usted?
−No hay niños en el edificio ¿no ha visto el rótulo en el patio?
Entonces por eso nadie habla con ella −pensó el profesor−. La gente, a veces, se hace cómplice de esas transgresiones, y colaboran guardando secretos ¿pero por qué se exponía sentándose en las escaleras?
La mujer se retiró y él se quedó parado allí viendo hacia abajo, quizá la niña se había escondido hasta que un “pssst, pssst” le hizo voltearse alterado.
−¿Vienes a visitar a alguien o vives aquí?
−No –respondió dulce la pequeña.
−No ¿qué?
−Que no vivo −y abrazó fuerte a su muñeca.
−Bien. Visitas a alguien, entonces.
−A ti. Es por tu tía Inma.
−Bien. Olvidemos a la tía Inma.
−Ella no se olvida de ti, por eso me pidió que…
−Escuchame, vamos a hablar… ¿cuál es tu nombre?
−Inmaculada. Así era yo de niña…
Aquello era lo más improbable en la vida de un científico y, sin embargo, estaba ocurriéndole a él.
−¿Cómo es posible? −Se preguntó, asociando los rasgos de la chiquilla con los que su memoria guardaba de su tía Inma joven y luego adulta; era tan parecida a esa niña.
−¿Por qué no me has hablado antes? −Dijo enternecido el profesor.
La niña iba a hablar pero comenzó a evaporarse y sólo la vio que movía los labios. El profesor estaba petrificado hasta que otra voz lo hizo reaccionar.
−¿Qué no entiende? ¡Aquí no se permite fumar!

Cifre lichefiate/Cifras líquidas/Xifres liquades (trad. al catalán por Pere Bessó*)

2012-01-15T02:13:00.000-08:00

Cifre lichefiate

Trebuie să știi că mereu am intuit

cum să-l găsesc în șirul de numere pe cel indicat.

Și acum mai ghicesc numărul de ordine

aciuat în acea aritmetică a timpului.

Nu că ar fi început să îmi placă cifrele ciclice,

ajuns pe neașteptate la o vârstă necunoscută,

ci pentru că pericolul cel mare te paște de acolo

de unde niciodată nu se aud sunete.

Cifrele stau în boluri fierbinți, se ciocnesc între ele,

scot scâncete îndelungate în loc de scântei,

strâmbă din nas și duc în eroare pe unii învățăcei

care nu și-au făcut bine lecțiile pentru acasă.

În consecință, primesc o notă proastă,

efectivamente urâtă, care este și asta o cifră,

deși apariția notei pare a fi total nepotrivită

în șirul de alte cifre fremătătoare ce umplu spațiul.

Acum nu mai trece faza cu scuza lacrimogenă

pentru o cifra intrusă care, cică, nu se va mai repeta.

Cine atunci se face vinovat de spargerea sferelor

din care se scurg cifrele lichefiate?

Cifras líquidas

Tienes que saber que siempre he logrado

encontrar en la serie de números el indicado.

Todavía estoy averiguando el número ordinal

incluido en aquella aritmética del tiempo.

No es porque empezaran a gustarme las cifras cíclicas,

llegando sin saber a una edad desconocida,

sino porque el gran peligro merodea desde allá

de donde nunca se escuchan los sonidos.

Las cifras están en esferas incandescentes, impactan,

emiten gemidos prolongados en vez de chispas,

hacen muecas y despistan a todos los alumnos

que no han hecho bien sus deberes.

En consecuencia, sacan una mala nota,

efectivamente fea, que es también una cifra,

aunque la aparición de la nota parece ser algo inconveniente

en la cadena de cifras susurradoras que llenan el espacio.

Ahora ya no funciona el juego con la excusa lacrimógena

por una nota intrusa que, es decir, nunca va a repetirse.

Entonces, ¿quién es culpable de la destrucción de las esferas

de donde salen las cifras líquidas?

*
Sí, la música de los planetas: números. La Armonía la medían los sofistas griegos en palabras y números. Dígitos, cifras y números: notas que en nuestra infancia nos marcaron los estados de ánimo. En cada adulto hay un recoveco para la memoria de los números calificatorios que nos hicieron por un momento felices o desgraciados en los tiempos de aquel paraíso perdido.
Desde entonces, en los territorios del exilio, nos pasamos la vida haciendo números...
Y en ocasiones incluso damos la nota.
Y sí, se pasa un mal trago con las cifras licuadas.
Un abrazo.
Pere

Xifres liquades

Has de saber que sempre intuí

com trobar en el seguit de números l’indicat.

I hui encara tracte d’endevinar el número de orden

ocult en aquella aritmètica del temps.

No és que començaren a agradar-me les xifres cícliques,

arribat sobtosament a una edad desconeguda,

sinó que el perill gran t’aguaita des d’allà

des d’on mai no se senten els sons.

Les xifres resten en boles ardents, s’ensopeguen entre elles,

sacsen gemecs duraders en comptes de guspires,

fan carasses i duen a l’error a alguns alumnes

que no han fet bé el treballs per a casa.

En conseqüència, trauen una nota insuficient,

efectivament dolenta, que és també una xifra,

encara que l’aparició del número sembla del tot injustificable

en la sèrie d’altres xifres xiuxiuejants que omplin l’espai.

Ara ja no es passa el tràngol amb l’excusa lacrimògena

per a la xifra intrusa que, val a dir, mai no es repetirà.

Aleshores, qui es fa responsable del trencament de les esferes

de les que brollen les xifres liquades?

Visul (El sueño, La jeia), un poem de Helena Bonals

2012-01-13T07:06:00.000-08:00

Visul

Să afli viziunea exactă a unui tablou,
ori ce se ascunde după cuvintele unui poem,
să tremuri cu o carte în mână,
să te eliberezi,
pentru o clipă să nu atingi solul,
să găseşti visul în pat,
sau poziţia spatelui în arenă,
tot ce ţi-ai dorit să înmagazinezi
într-un poem cum e acesta.

El sueño

Encontrar la visión exacta de un cuadro,
o lo que hay tras un poema,
vibrar con un libro,
liberarte,
por un instante no tocar el suelo,
encontrar el sueño en la cama,
o la posición de la espalda en la arena,
todo lo que querrías conservar
en un poema como este.

La jeia

Trobar la visió exacta d’un quadre,
o el que hi ha darrere un poema,
vibrar amb un llibre,
alliberar-te,
per un instant no tocar de peus a terra,
trobar la jeia al llit,
o la posició de l'esquena en la sorra,
tot el que voldries conservar
en un poema com aquest.

Emilian Mirea tradus de Pere Bessó

2012-01-12T09:01:00.000-08:00

Buscando en la red poemas de Niculina Oprea encontré la referencia a Emilian Mirea, escritor rumano que comparte la devoción a la poesía con la parasicología y los conocimientos ocultos. En esta primera entrega os hago llegar tres poemas breves que muestran el tratamiento de la anécdota desde el lado de la ironía y cierto descreimiento. La brevedad formal se ajusta pues a la necesaria condensación de los versos y la huida de lo farragoso o sentencial. Cada uno de los poemas tiene su momento, pero, quizás, junto al café humeante yo apostaría por los riesgos del poeta. Cierto, por bueno que se sea el oficio, parece que no se puede ser poeta a toda hora. O sí, amigos? Os dejo en la interrogación.

Un abrazo.
Pere

Emilian Mirea nació en Craiova (1964). Licenciado en la Facultad de Agronomía de Craiova (1990). Es ingeniero, periodista, redactor-jefe de la revista ANIF Monitor, y escritor. Comenzó publicando en ”Contemporanul” [El contemporáneo] (1985), presentado por el poeta Radu Cârneci. De 1985 a 1989, corresponsal de las publicaciones ”Contemporanul”, „Convorbiri Literare”,”Viaţa românească” [Vida rumana], Amfiteatru”, „Ramuri”, „Viaţa studenţească”. En 1985 y 1986, gana los Premios de la Unión de Escritores de Rumanía (USR) y de las revistas Contemporanul y Convorbiri literare, para poesía, en el marco del festival nacional de poesía ”Nicolae Labiş”. En 1987 recibe el Premio de la Asociación de Escriitores de Craiova y de la revista Ramuri, para poesía. En 1988 aparece su primer volumen de poesía Drumul pe care vin", Editura Scrisul Românesc (con críticas y cronicas literarias favorables de Nicolae Manolescu, Daniel Dimitriu, Florian Lazăr, Florea Miu...) Posteriormente ha publicado los siguientes poemarios: De vorbă cu Dumnezeu, Editura Obiectiv, Craiova, 1996; Autoportret [Autoretrato], Editura „Obiectiv”, Craiova, 1996; Vârsta christică [ ], Editura „Obiectiv”, Craiova, 1998…

TRES POEMES BREUS / TRES POEMAS BREVES

vodcă şi Immanuel Kant

vodcă

singurătate

şi Immanuel Kant –

toate la un loc

încercând să recompună fantezia

…”fără cunoştinţe nu vei deveni

niciodată filozof iar cine nu poate să filozofeze

nu se poate numi filozof”…, apoi

”filozofia nu se poate învăţa pentru că ea

nu există încă”…

vodcă

singurătate

şi Immanuel Kant

vodka i Emmanuel Kant

vodka

soledat

i Emmanuel Kant -

tot alhora

tractant de recomposar la fantasia

... "sense el coneixeiment no esdevindràs

mai filòsof i qui no pot filosofar

no es pot dir filòsof”..., i a més

"la filosofía no es pot adeprendre perquè

no existeix encara"...

vodka

soledad

i Emmanuel Kant

vodka y Emmanuel Kant

vodka

soledad

y Emmanuel Kant -

todo a la vez

tratando de recomponer la fantasía

... "sin el conocimiento no llegarás a ser

alguna vez filósofo y quien no puede filosofar

no puede llamarse filósofo”..., además

"la filosofía no se puede aprender porque

no existe todavía"...

vodka

soledad

y Emmanuel Kant

riscurile poetului

pericolul cel mai mare al poetului
este să creadă că e poet tot timpul

ca şi când poezia nu ar avea
momentele ei de respiro
clipele ei de vagabondaj inutil
momentele ei de intimitate obscenă

şi poetul poate înnebuni
şi nimeni nu ştie câtă poezie e în nebunie
şi viceversa

els riscos del poeta

el major perill del poeta
és creure que hom és poeta tot el temps

com si la poesia no tinguera
els seus moments de respir
els seus instants de vagabundatge inútil
els seus moments d’intimitat obscena

i el poeta pot enfollir
i ningú no sap quanta poesia és en la follia
i viceversa

los riesgos del poeta

el mayor peligro del poeta

es creer que se es poeta siempre

como si la poesía no tuviera

sus momentos de respiro

sus momentos de vagancia inútil

Sus momentos de intimidad obscena

y el poeta puede volverse loco

y nadie sabe cuánta poesía hay en la locura

y viceversa

cimitirul

ce mare tăcere într-un cimitir
şi paznicul mereu beat
şi cavoul în care doi tineri căsătoriţi
au avut un copil

cimitirul are intrare şi ieşire
dar numai pentru unii

el cementeri

quin gran silenci dins d'un cementeri
i el vigilant sempre està besant l’ampolla
i la cripta en què dos novençans
han tingut un xiquet

el cementeri té entrada i eixida
però només per a alguns

el cementerio

cuánto silencio en un cementerio

el vigilante siempre empinando el codo

la tumba en donde dos jóvenes recién casados

han tenido un hijo

el cementerio con entrada y salida

pero sólo para algunos

Epistemă/Epistéma/Epistema (trad. al catalán por Pere Bessó*)

2012-01-11T01:05:00.000-08:00

Epistemă

O apă curge peste propriul corp,
proiectându-se pe alte corpuri apropiate.

Abia observi cum se varsă fluidul,
pe faţă, pe mâini şi pe picioare,
aşa cam între orele şapte şi opt dimineaţa,
poate şi mai târziu, depinde când te trezeşti…

Acea apă freatică trece, îţi tratează rănile,
nu lasă ca pielea ta calpă să se solidifice.

Tăcerile ciclice sunt cele ce îţi tăbăcesc pielea,
fac riduri şi, câteodată, muşcă adânc buza de sus,
iar cineva te înfăşă în scutece moi, transparente,
apoi te pune să asuzi până seara târziu.

Epistema

Un agua fluye por tu propio cuerpo,
proyectándose hacia otros cuerpos cercanos.

Apenas observas cómo cae el fluido
por la cara, por las manos y por los pies,
así pues entre las siete y ocho horas de la mañana,
puede ser que más tarde, depende de cuándo te despiertes...

Aquella agua profunda pasa, cura tus cicatrices
no deja que tu piel sin pelos se solidifique.

La mudez repetida es aquella que te quema la piel,
hace arrugas y, de vez en cuando, te muerde el labio superior,
pero alguien te envuelve en pañales finos, transparentes,
luego te pone a sudar hasta al anochecer.

Epistema

L’aigua corre pel propi cos,
projectant-se en d’altres cossos propers.

De penes observes com es vessa el fluid
en la cara, en les mans i en els peus,
així doncs entre les set i les huit del matí,
i potser més tard, depen quan et despertes…

Aquella aigua discorre, et guareix les ferides,
no deixa que la teua pell falsament solidifique.

El silencis cíclics et bronzegen la pell, fan rugues
i de vegades mosseguen a fons el llavi de dalt,
però algú t’envolta en bolcalls molls, transparents,
després et posa a suar fins hora foscant.

Me encanta, querido Andrei, este poema que tiene el sabor de la dialéctica o juego de contrarios. Por un lado, un epistema cientifista, basado en la experiencia que delimita su campo de conocimiento como apriorismo para una determinado periodo de tiempo y, por otro, y en oposición, un epistema cuyo punto de vista viene delimitado por la interioridad, el sentimiento y anhelo de absoluto en otro tipo de conocimiento. Por ejemplo, el religioso, como remarca el epistema creacionista o transcendente. Es, pues, un poema que bajo la apariencia sencilla y sensible del signo/símbolo agua encierra el enfrentamiento de los dos epistemas, pero tú optas por el segundo. Obsérvese la presencia de ese 'alguien' providencial:

dar cineva te înfăşă în scutece moi, transparente,
apoi te pune să asuzi până seara târziu.

Un abrazo.

Pere

Poem de Ana Muela Sopeña

2012-01-10T05:07:00.000-08:00

Şi surâde

Ea percepe oraşul

ca pe o experienţă mistică.

Străzile şi pieţele

devin lumi ale frumuseţii,

pentru ca să le parcurgi călare prin ploaia

ce inundă iluzia sa cu vise limpezi.

Calul ei se roteşte pe sub cer

şi ea surâde

clădirilor de prin urbe.

Îi place mult să simtă libertatea

pe trotuarele cu pisici.

Contemplează statuile pline de promoroacă

şi ştie că în interiorul lor

vieţuiesc inimi ce simt în tăcere.

Şi continuă să meargă

prin oraşul anonim,

în picăturile norilor…

Adoră sunetele ce provin

din vitrinele prăvăliilor.

Autobuzele arhipline

de chipuri ce se aseamănă cu desenele

din utopiile adormite.

Vede manechine îmbrăcate în hainele lor

pe care niciodată nu le va cumpăra,

dar asta nu contează.

Explorează soarele-răsare pe străzi şi-n grădini,

prin oraşul pustiu.

Ştie că fiecare zi

este o aventură

fără de limitele şi semnele ameţelii.

Se dă frâu liber curenţilor submarini

ce locuiesc în pietrele de la case

sau în lemnul de la banchete…

Curg ca şi când ar fi deja invizibili

în particulele microscopice

pe care acoperişurile enigmatice

le păstrează tacit.

Contagiază,

graţie privirii sale imperceptibile,

speranţa altei lumi,

pentru a visa dezbrăcată, fără de mască,

deschisă în relaţiile cu cei din jur.

Îşi părăseşte urmele din aleile mari

şi contemplează maşinile,

traficul, muzica

acestui oraş ce înaintează în gol.

Dintr-odată,

observă că există grupuri de persoane

care par a fi fericite şi mulţumite de sine.

Poate că e un miraj

sau s-ar putea să fie adevărat…

Presupune ca un pendul

existenţa zăpezii,

în buimăceala ce cuprinde totul

în conştiinţa primitivă

a unui univers eteric şi cunoscut.

Ea,

alunecă pe pantele

memoriei atavice, atât de dulce,

lasă împreună cu muşchii

şi în ramurile de la copacii

cu razele lor albăstrii

amintirile serilor pline de vrajă.

Urcă până în vârfurile

locurilor ce deocamdată nu sunt definite

în cartografia nopţilor sale.

Şi continuă calea înspre vâltorile

de prin sferele suave ale întâmplării…

Y SONRÍE

Ella siente la ciudad

como una experiencia mística.

Las calles y las plazas

se transforman en mundos de belleza,

para cabalgar bajo la lluvia

que inunda su ilusión con sueños nítidos.

Su cabello ondea bajo el cielo

y sonríe

a los edificios de la urbe.

Adora sentir la libertad

en aceras con gatos.

Contempla las estatuas con escarcha

y sabe

que en su interior

habitan corazones que sienten en secreto.

Y sigue caminando

por la ciudad anónima,

en gotas de las nubes...

Adora los sonidos que provienen

de los escaparates de las tiendas.

Autobuses repletos

con rostros que comulgan con dibujos

de utopías dormidas.

Divisa maniquíes con sus prendas

que nunca comprará,

aunque eso le da igual.

Explora el sol naciente en calles y jardines,

por la ciudad desierta.

Sabe que cada día

es una aventura

sin límites ni marcas bajo el vértigo.

Se abre a las corrientes submarinas

que habitan en las piedras de las casas

o en las maderas de los bancos...

Fluye como si fuera ya invisible

en microscópicas partículas

que los tejados enigmáticos

conservan sin palabras.

Contagia,

a través de su mirada imperceptible

la esperanza de otro mundo,

para soñar desnuda, sin las máscaras,

con relaciones sin disfraces.

Abandona sus huellas en grandes avenidas

y contempla los coches,

el tráfico, la música

de esta ciudad que avanza hacia la nada.

De pronto,

observa cómo hay grupos de personas

que parecen felices y contentas.

Puede que sea un espejismo

o quizás sea cierto...

Y asume como un péndulo

la existencia de nieve,

en la perplejidad que abarca el todo

en la conciencia primitiva

de un universo etéreo y conocido.

Ella,

desciende por las rampas

de la memoria atávica, tan dulce,

y deja con el musgo

y en ramas de los árboles

con sus luces azules

los recuerdos de tardes en la magia.

Asciende hacia las cumbres

de lugares que aún no se definen

en la cartografía de sus noches.

Y prosigue su rumbo hacia los vórtices

de las esferas suaves del azar...

Un poem de Jorge Barco

2012-01-09T06:16:00.000-08:00

Efemeride

Orice umbră e frumoasă în deşert.
Ignoraţi şi bolnavi, pretindem
la partea noastră de lumină în drum.
Suntem echivalentul unui vis,
vieţi ce valorează mai mult fiind efemere.

Jorge Barco, Trăim închişi în baloane transparente (ed. Origami, 2011)

Fugaces

Cualquier sombra es hermosa en el desierto.
Ignorados y enfermos reclamamos
nuestra parte de luz en la distancia.
Somos lo equivalente a un sueño,
vidas que valen más por ser fugaces.

Jorge Barco, Vivimos encerrados en burbujas transparentes (ed. Origami, 2011)

Piatra de ascuțit, un poem de Pere Bessó

2012-01-07T05:50:00.000-08:00

Viața e o piatră de ascuțit ce se tocește
în drumul unora
Bedrettin Aykin

I

Prenumele durerii asociat sunetului sălciilor de pe malul râului copilăriei. Ce voi să zic în acest poem: cuțitul tău e pentru floarea fragilă de migdal, prima rază a dimineții schimbă durerea în mânie, întunericul mă face să pictez o pădure de urlete în propria-mi voce, la capătul singurătății se mai adaugă masacrul ostilității și uit păsările și insecta de apă, întind capul în fața vânătorului sălbatic, dragostea e mânie pentru mine, mi-am anihilat durerea cu mânia și în locul ei scriu numele lui Nina Hagen…

II

O colină ninsă într-o fântână întunecată fără de fund, urmă oarbă a vocii, nici o armă rece pentru pânza albă…

III

Fermentarea musturilor la poarta deschisă a inimii neajutorate ce duce spre gura măciuliei de mac a timpului întru pierderea simțului, în pielea ce păstrează urma incendiului tuturor focurilor în cea mai excelentă așezare a nimicului, împărțind vidul, beneficiul în ciuda camerelor inimii.

IV

Nu ai de ce să venerezi jeraticul. Focul cel vechi mai e încă foc.

V

Dragostea de părinte e o autoconsumare reciprocă, praf și tristețe.

VI

Drumul pustiu este o lipsă de sânge pe obrazul pătruns de ploaia sălcie.

VII

Mâinile tale odihnesc la capătul tuturor drumurilor. Le ridici pentru a înlătura pretextul nocturn al acestui poem.

VIII

Un dispreț silențios precum cortina estompează ciripitul păsărilor moarte ce calmează viața.

IX

Atunci înseamnă că a stinge lumina e un mod de a da adăpost ochilor închiși, de a potoli focul fălosului cocoș castrat în porumbarul toamnei.

X

Mătasea din casă învârte visul în jurul focului și încercuie iedera degradării dragostei: cârpe uleioase de bucătărie stau pe acolo pe unde mai ieri era puf de catifea, buze fierbinți și petale de lavă clocotind în una și aceiași oală…

Poem de Pere Bessó, De Aigües turques, 2010

LA PEDRA D'ESMOLAR

La vida és una pedra d’esmolar que s’agusa
pels camins d’alguns
Bedrettin Aykin

I

El nom del dolor associat al so dels salzes del riu de la infantesa. Què dir en aquest poema: el teu coltell per a la fràgil flor d’ametller, la primera llum del matí muda el dolor en ira, la foscor m’esglaia per a dibuixar un bosc d’udols en la meua veu, s’afig al bescoll de la soledat la massacre del desamor i oblide els ocells i la panereta d’aigua, avance el cap davant dels ulls del caçador salvatge, l’amor és per a mi ira, he anihilat amb ira el meu dolor i en el seu lloc escric el nom de la Nina Hagen…

II

un pujol nevat en un pou fosc sense fons, cega petjada de veu, cap acer per al cotó blanc…

III

fermentar els sucs en la porta oberta del cor desassistit
per al reg del babol del temps en la pèrdua del sentit, en la pell que manté la traça de l’incendi de tots els focs en la més exquisita randa del no-res compartint el buit, la renda a despit de les cambres del cor

IV

No cal que reverencies les brases. El foc vell encara és foc.

V

L’amor al pare és consum de dos, pols de tristesa.

VI

El carrer desert és una absència púrpura en el rostre xop de la pluja exsangüe.

VII

Les teues mans dormen en la gola de tots els camins. I les alces per a trencar l’alibi nocturn d’aquest poema.

VIII

Un desamor silenciós com les cortines que amortallen el refilet dels ocells morts apaivaga la vida.

IX

Aleshores apagar la llum és la manera de donar aixopluc als ulls extingits, de calar foc al pal de gall capó al corral de la tardor.

X

La seda a la llar embolcalla el desig al voltant del foc i assetja l’enfiladissa del descrèdit d’amor: draps de cuina oliosos on abans plomes de vellut, llavis de febre, pètals de lava bombollant a la mateixa olla.

Pere Bessó
De Aigües turques, 2010

LA PIEDRA DE AFILAR

La vida es una piedra de afilar que se aguza
por los caminos de algunos
Bedrettin Aykin

I

El nombre del dolor asociado al sonido de los sauces del río de la niñez. Qué decir en este poema: tu cuchillo para la frágil flor de almendro, la primera luz de la mañana muda el dolor en ira, la obscuridad me asusta para dibujar un bosque de aullidos en mi voz, se añade al pescuezo de la soledad la masacre del desamor y olvido los pájaros y la cucaracha de agua, adelanto la cabeza ante los ojos del cazador salvaje, el amor es para mí ira, he aniquilado con ira mi dolor y en su lugar escribo el nombre de Nina Hagen…

II

Una colina nevada en un pozo obscuro sin fondo, ciega pisada de voz, ningún acero para el algodón blanco

III

Fermentar los jugos en la puerta abierta del corazón desasistido para el riego de la amapola del tiempo en la pérdida del sentido, en la piel que mantiene la huella del incendio de todos los fuegos en la más exquisita randa de la nada compartiendo el vacío, la renta a despecho de las cámaras del corazón.

IV

No has de reverenciar las brasas. El fuego viejo todavía es fuego.

V

El amor al padre es consumo de dos, polvo de tristeza.

VI

La calle desierta es una ausencia púrpura en el rostro empapado de la lluvia exangüe.

VII

Tus manos duermen en la garganta de todos los caminos. Y las alzas para romper la coartada nocturna de este poema.

VIII

Un desamor silencioso como las cortinas que amortajan el trino de los pájaros muertos apacigua la vida.

IX

Entonces apagar la luz es la manera de dar cobijo a los ojos extinguidos, de calar fuego al palo de gallo capón en el corral del otoño.

X

La seda en el hogar envuelve el deseo alrededor del fuego y asedia la enredadera del descrédito de amor: trapos de cocina aceitosos donde antes plumas de terciopelo, labios de fiebre, pétalos de lava burbujeando en la misma olla…

Pere Bessó
De Aigües turques, 2010

Maria Banuş tradusă de Pere Bessó

2012-01-05T23:45:00.000-08:00

Os hago llegar dos poemas de Maria Banuș (1914-1999), una poeta rumana de reconocida solvencia y cuya definición política marxista todavía crea actitudes de valoración o denuesto extraliterarias. Basta con echar una mirada a once años de su muerte en la misma internet. Lo cierto es que la crítica rumana más exigente (desde el propio Mircea Cartarescu) está reivindicando el carácter épico y lírico de su abultada bibliografía. Desde el temprano 44 poetas rumanos de Pablo Neruda a Once poetas rumanos contemporáneos, en traducción de Omar Lara en La mesa de silencio, Círculo de Poesía, Méjico. con el apoyo explícito de la Embajada Rumana la visión de la creación poética de Maria está desprendiéndose de los prejuicios en torno a su figura y dimensión humanas. Omar Lara ya había publicado antes poemarios traducidos de Mihai Eminescu, Al. Macedonsky, Ion Barbu, Gellu Naum, Geo Bogza, Eugen Jebeleanu, St. A. Doinas, Ion Caraion, Marin Sorescu, María Banus, Dinu Flamand, Aurel Rau, Lucian Blaga e incluso una antología de la poesía popular Rumana. No olvidemos que este poeta valioso y traductor impresionante en el 2009 recibió el Premio Internacional Ovidio de Traducción de la Unión de Escritores rumanos USR) y ya en el 2004 el gobierno de Rumania le había concedido la medalla Mihai Eminescu. Si me he extendido en estos detalles es por la sencilla razón que a Pablo Neruda se le podría achacar su ideología comunista manifiesta para dar trato de favor, aunque sería conocer poco al gran poeta chileno. Que Omar Lara considere imprescindible la obra de Maria Banuș para conocer el contexto lírico de Rumanía en el s. XX es toda una garantía.

Los dos poemas escogidos corresponden a las dos vertientes de su poética, la de un sentido épico-lírico y la de un lirismo existencial totalizador.

Vânt de martie

Trece un vânt peste lume,

Şi nu m-a uitat.

Credeam în poame rotunde şi coapte,

În ce s-a-mplinit, în ce s-a-mpăcat.

Cutremur şi viaţă, cutremur,

Vântul lui martie bate,

Cred în puterea gândului nostru,

Şi-n începutul din toate.

Strigă un vânt puternic prin lume:
Credeţi în forţa braţelor voastre!
Ascult şi privesc printre crengile goale
Spaţiile-adânci şi vaste.

Vent de març

Passa un vent per sobre el món,

I no m’ha oblidat.

Creia en les fruites redones i madures,

En què s’acomplí, en què s’apaivagà.

Terratrèmol i vida, terratrèmol,
El vent de març bat,
Crec en el poder del nostre pensament,
I en el principi de tot.

Udola un vent vigorós pel món:
Cregueu en la força dels vostres braços!
Escolte i veig al bell mig de les branques buides
els pregons i amplis espais.

Viento de marzo

Pasa un viento sobre el mundo,
Y no me ha olvidado.
Yo creía en las frutas redondas y maduras,
En que se cumplió, en que se calmó.

Terremoto y vida, terremoto,
Bate el viento de marzo,
Creo en el poder de nuestro pensamiento,
Y en el comienzo de todo.

Aúlla un viento poderoso por el mundo:
Creed en la fuerza de vuestros brazos!
Escucho y veo entre las ramas desnudas
los espacios vastos y profundos.

***

CE LACOMĂ ERAM

Ce lacomă eram,
îţi ceream o volută, un salt, o disonanţă,
o cădere în gol, o-nălţare la ceruri,
o străfulgerare albă şi neagră,
un dans complicat, violent al ideii.
Acum îmi plimb mîinile ca o oarbă
pe conturul craniului tău,
şi spun: un nas, o ureche, o gură...
Doamne, sunt fericită.

CE LACOMĂ ERAM

Què avariciosa era,
et demanava una voluta, un salt, una dissonància,
una caiguda al buit, una alçada al cel,
una il·luminació blanca i negra,
un dansa complicada, violenta de la idea.
Ara passege les mans com una cega
pel contorn del teu crani,
i em dic: un nas, una orella, una boca...
Senyor, sóc feliç.

CUÁN AVARICIOSA ERA

Cuán avariciosa era,
te pedía una voluta, un salto, una disonancia,
una caída al vacío, una ascensión al cielo,
una iluminación blanca y negra,
un danza complicada, violenta de la idea.
Ahora paseo las manos como una ciega
por el contorno de tu cráneo,
y digo: una nariz, una oreja, una boca...
Señor, soy feliz.

Maria Banuș (1914-1999), poeta, traductora y ensayista nacida en Bucarest. Siguió cursos de la Facultad de Derecho y después de la Facultad de Letras del distrito universitario de Bucarest. Debutó, en 1928, en la revista Bilete de papagal [Billetes de loro] de Tudor Arghezi, con su conocido poema La 14 ani [A los catorce años], que desvelaba su credo poético en la búqueda de la propia voz. En el periodo de entreguerras colaboró en la revista Azi [Hoy], así como en otras publicaciones, con poemas de carácter casi exclusivamente erótico, con que conformó su primer volumen, Țara fetelor (Ed. Cultura Poporului, 1937). Este poemario forma parte de la etapa de confesiones adolescentes de la poeta. Pero a partir de 1939 se acercó a los movimientos de trabajadores, actuando en organizaciones antifascistas creadas bajo la tutela del PCR, y en sus versos comienza a sentirse la preocupación de naturaleza social. Sus versos de los años '45 - '50 reflejan el dictado cultural –proletkultur- de aquella época. En 1945 es recibida en la Sociedad de Escritores Rumanos. En 1948 la Sociedad le obligó a mostrar su acuerdo públicamente con el artículo de Sorin Toma "Poezia putrefacției sau putrefacția poeziei" [Poesía de la putrefacción o putrefacción de la poesía], aparecido en tres números consecutivos en Scînteia [Centella], que condena al silencio al reconocido poeta Tudor Arghezi en la literatura rumana. Tras alejarse de la Sociedad de Escritores Rumanos, Maria Banuș forma parte de la recién creada Unión de Escritores de Rumanía y, al igual que la mayoría de sus colegas, no protesta por la exclusión de aquellos escritores considerados "elementos no corresponsables". En 1949 publicó el poemario Bucuria [Alegria](con sus dos ciclos (Cântec sub tancuri y Vânt de martie), que representan La experiencia de la ocupación nazi y después la presencia soviética. Así mismo, publicó artículos y reportajes, agrupados en Din cronica acestor ani (1955). Maria Banuș se encuadró en la doctrina del realismo socialista a través de creaciones proletcultur, como los poemas recogidos en el volumen Ție-ți vorbesc, Americă! [A ti te hablo, América] (1955). Otros volúmenes en la misma orientación ideológica y estética son: Despre pământ (1954), Se-arată lumea (1956), Torentul (1957) y Poezii (1957). El poema titulado Patronul [El amo] formaba parte de los textos obligatorios para los alumnos de las escuelas rumanas, junto a "Minerii din Maramureș" de Dan Deșliu y otros.
Además de los poemarios, Maria Banuș escribió dos obras teatrales: Ziua cea mare, con el tema de la vida en colectividades agricolas y Îndrăgostiții, que presenta aspectos y gentes en el sendero del socialismo. El estreno de Ziua cea Mare [Aquel gran día] tuvo lugar en 1950 en el Teatro Nacional de Cluj, y sería representada después en los teatros dels país y elogiada por la crítica oficial del momento.

Autora de numerosos volúmenes de poesía, memorialística, teatro, tradujo al rumano poemas de Rilke, Goethe, Shakespeare, Pușkin Neruda, Hikmet. A su vez, fue traducida a diversas lenguas.

Más tarde, repartió su tiempo entre Rumanía y Francia. En el prefacio de Alain Bosquet al poemario en francés, L'Horologe à Jaquemart, aparecido en Éditions Saint-Germain-Des-Prés Paris, 1987, Maria Banuș fue presentada al público francés como una escritora de gran enjundia, comparándosele con Anna Ahmatova, Gabriela Mistral y Else Lasker-Schüller. Maria Banuș murió en 1999.

Maria Banuș fue distinguida con muchos galardones y premios literarios: Premio George Coșbuc de la Academia de la República Popular Rumana (1949); Premio del Estado (1951); Medalla de Oro del Festival Mundial de la Juventud y Estudiantes de Varsovia (1955) por el poema Ție-ți vorbesc, Americă!; Premio Especial de la USR (1986); Premio Internacional Gottfried von Herder (1989); En 1964 fue condecorada con la Orden del Trabajo.

Sus volúmenes publicados: Țara fetelor, Ed. "Cultura Poporului, 1937; Bucurie [Alegría], Ed. pentru Literatură și Artă, 1949; Fiilor mei [A mis hijos], 1949; București, oraș iubit [Bucarest, ciudad querida], Ed. "Tineretului", 1953, poemes per a infants; Versuri alese [Selección de versos], 1953; Despre pământ, 1954; Îndrăgostiții, 1954; Ție-ți vorbesc, Americă! [A ti te hablo, América], 1955; Din cronica acestor ani [De la crónica de estos años], 1955; Se-arată lumea, E.S.P.L.A., 1956; Torentul [El torrente], E.S.P.L.A., 1957; Poezii[Poesies], 1957; Magnet [Imán], Ed. pentru Literatură, 1962; Metamorfoze [Metamorfosis], Ed. pentru Literatură, 1963; Diamantul [El diamante], 1965; Tocmai ieșeam din arenă, Ed. pentru Literatură,1967; Portretul din Fayum [El retrato de Fayum], Ed. Eminescu", 1970; Sub camuflaj. Jurnal [Bajo camuflaje. Diario]1943-1944, Ed. Cartea Românească", 1978; Himera [Quimera], Ed. Cartea Romaneasca", 1980; Oricine și ceva, Ed. Cartea Românească, 1972; Oaspeții de la mansardă, Ed. Minerva, 1978; Noiembrie, inocentul, Ed. Eminescu, 1981; Orologii cu figuri [Reloj de figuras], Ed. Eminescu, 1984; Fiesta, Ed. Cartea românească, 1990.