Un poem de Dumitru-Dan Maxim: Anotimpul cucuvăilor/La temporada del los búhos

***

Se înseresează...

Degrabă va înnopta -

ah! acest anotimp al nimfelor negre

ce se bălăcesc în conţinutul existenţei mele...

Acest anotimp...

Această spargere a solitudinii

în care îmi număr zilele pe furiş noaptea... -

noaptea se numără zilele...

Zadarnic...

Zadarnic pe furiş -

oricum de mine nu voi scăpa,

în sfărşit.

În sfărşit...

Am nevoie de un sfărşit pentru că mă simt

abandonat de un început

cu precădere solemn şi fastuos...

Degrabă...

Nemaipomenit de degrabă Noaptea -

ah! acest înveliş, această pudră de praf de întuneric

maliţios dintre Cer şi Pământ

şi, pur şi simplu, întuneric dintre Pleoapă şi Ochi...

Da! Ochi!

Această vedenie sumbră dintre existent şi

inexistent, dintre viaţă şi moarte ori poate

invers şi în sfârşit dintre  A FI şi AI FOST;

aceşti gladiatori dintre PROSCRIPŢIE şi SECUNDĂ

ori poate şi mai puţin -

dintre JOC şi VIAŢĂ

ori şi mai aproape -

dintre SPADĂ şi INIMĂ, adică SÂNGE...dar

şi mai aproape -

dintre VRERE de a trăi şi NEVRERE de a omorî,

odată ieşit în scena dorinţelor -

nu ale tale -

a celora ce te înconjoară prin verdictul

de asmuţare, dar nu a dorinţelor tale de a omorî, ci a

imposibilităţii de a te apăra,

de a nu muri,

încă...

Încă nu!

Şi încă o dată nu, însă...

Degrabă,

foarte degrabă,

nemaipomenit de degrabă

noaptea -

ah! acest anotimp al cucuvăilor albe, copleşite

lasciv de dorinţele lor triviale...

ah! acest anotimp al cucuvăilor...

***

Atardece…

Pronto va a venir la noche –

oh! esta temporada de las ninfas negras

que nadan en el contenido de mi existencia…

Esta temporada…

 

Esta fractura de la soledad

donde yo cuento cauteloso mis días por la noche…

por la noche se cuentan los días…

 

En vano…

En vano lo hago cauteloso –

de todas maneras no puedo huir de mi mismo,

por fin.

 

Por fin…

 

Tengo la necesidad de un tal final porque me siento

abandonado de un comienzo,

especialmente de un comienzo solemne y fastuoso…

 

Pronto…

 

Tremendamente pronto viene la noche –

oh! este revestimiento, este polvo de pulverizado oscuro

malicioso entre El Cielo y La Tierra

y, simplemente, oscuridad entre el Párpado y El Ojo…

Si! El Ojo!

 

Esta visión negra entre lo que existe y

lo que no existe, entre la vida y la muerte o posiblemente

otra vez y, al fin y al cabo, entre Ser y Has sido;

estos gladiadores entre El Exilio y La Segunda

o puede ser que algo menos –

entre El Juego y La Vida

o más exacto –

entre La Espada y El Corazón, es decir… pero

algo más exacto –

entre La Voluntad de vivir y El Rechazo de matar,

estando ya en la escena de las ambiciones –

no de las tuyas –

a los que te rodean por el veredicto

de instigación, pero no de tus instintos de matar, si no

de la imposibilidad de protegerte,

para no morir,

por el momento…

 

Todavía no!

 

Una vez más digo no, pero…

Pronto,

muy pronto,

tremendamente pronto

por la noche –

oh! esta temporada de los búhos blancos, abrumados

impúdico de sus ambiciones vulgares…

oh! esta temporada de los búhos…

Poema. Titina Nica Ţene

Ana, Andrei, amigos:

Es el segundo poema de los que el otro día nos envío Titina. Un poema en clave religiosa. Otoño y la esperanza de Dios se funden. Bueno, pues, un poema en clave de fe religiosa.

Pere Bessó 

A venit toamna

 

A venit toamna încă o dată,

am mai îmbătrânit puţin,

sunt un şurub ce-a ruginit în poartă

şi scârţâie-n prelung suspin.

 

Aleargă frunze pe asfalt

şi se lipesc de el, prea ude,

când curge ploaia din înalt

fiorul toamnei mă pătrunde.

 

De mă cuprind melancolii

nădejdea mi-e, Doamne, la Tine

Eşti raţiunea mea de-a fi

că-n rest toate-s deşărtăciune.

Ha vingut la tardor

 

Ha vingut de bell nou la tardor

he envellit una mica més

sóc un vis que s’ha rovellat en la porta

i que et cruix en un llarg sospir.

 

Corren les fulles per l’asfalt

i, massa humit, s’hi apeguen,

quan s’escorre la pluja des de l’alt

l’escalfred de la tardor m’abasta.

 

Per a mi estén la malenconia

L’esperança m’és, Senyor, de Tu

Ets la meua raó de ser

que en la resta tot és nimietat.

 

Poem cu ploaie/Poema con lluvia/Poema amb pluja (trad. al catalan de Pere Bessó)

POEM CU PLOAIE

Când voi începe să îmbătrânesc,

îmi voi pune pe cap o căciulă din piele de oaie

şi încerca-voi să cârpesc

golurile verticale dintre picăturile de ploaie.

E clar că nicidecum nu voi reuşi

să acopăr cu acul o distanţă prea mare,

de aceea voi purcede a le căptuşi

cu boabe de minerale rare.

Aşa va cădea peste tot şuvoiul de apă

din întunericul orbitor al norilor:

poate că el va putea să ne scape

de apocalipsa de foc a culorilor.

Deocamdată ploile vin şi pleacă

cu goluri invizibile printre picături,

prin care corpurile noastre caută să treacă

şi să le lase oarecum pe alături.

POEMA CON LLUVIA

Cuando empiece a envejecer,

me pondré una gorra de piel de oveja

e intentaré coser

el vacío que queda entre las gotas de lluvia.

Está claro que no podré coser

con la aguja una gran distancia,

por eso empezaré a hacer

líneas de cristales en estos vacíos.

Así va a caer el agua por todas las partes

desde la luz de las nubes negras:

puede que esta corriente nos salve

del fuego apocalíptico de los colores.

Por ahora las lluvias van y vienen

con sus imperceptibles espacios entre las gotas,

donde nuestros cuerpos todavía tratan
buscar la manera de evitarlas.

POEMA AMB PLUJA
 

Quan començaré a envellir,
em posaré una gorra de pell d’ovella
i tractaré de cosir els buits
verticals entre les gotes de pluja.

Clar que de cap manera no reixiré
a cobrir amb l’agulla una gran distància,
per això començaré a perdre el temps
amb grans de minerals rars.

Així caurà pertot el raig d’aigua
de la foscor enlluernant dels núvols:
tal volta ens lliurarà
de l’apocalipsi de foc de colors.

Ara mateix van i venen les pluges
amb buits invisibles entre les gotes,
per on els nostres cossos miren de passar
i deixar-les en certa manera de banda.

Un poem de Mircea Cărtărescu tradus în catalană de Pere Bessó

Adio! La Bucureşti
un timp am fost atât de apropiaţi amândoi
încât îmi aminteam episoade din copilăria ta
şi visam visele tale
şi când tu îţi mâncai curcubeul la lactobarul de lângă scala
eu schimbam feţe - feţe...
un timp am fost atât de fericiţi amândoi
încât stăteam la facultate în aceeaşi bancă
şi fondul de ten de pe fruntea ta mi se părea mai important pentru omenire
decât marile descoperiri geografice.
şi apoi treceam dizolvând în culoarea de televizor în culori a umbrelei
magazinele cu frapé-uri, furouri şi doftorii din pasaj
cei o sută cinci zeci şi patru de centimetri ai tăi
măturau asfaltul în faţa noastră
şi spintecau cu lanternele întunericul bulevardului
în dreptul teatrului foarte mic
şi îţi cărau în memeorie alte glasuri, alte încăperi...

dar s-a sfârşit, s-a sfârşit! de-acuma cu care amant
te mai împleticeşti pe sub stele, pe sub bolovanii de diamant?
de-acum patina timpului aproape-a virat
pe patinoarul părului tău patinat.
adio!
adio!
Adio!
la revedere, dragoste, în toamna aceasta!
de-acum amorul nostru sparge asfaltul pentru lucrările de canalizare
ca să ne asigure o existenţă decentă.
vreau să-ţi mai spun
că aseară s-a prăbuşit de singurătate
romarta copiilor.

Adéu, Bucurest

 

Hi hagué un temps tan a prop dels dos
que em recordava episodis de la teua infantesa
i somiava els teus somnis
i quan tu et mengaves l’arc del cel en la lleteria de gran renom
em canviava la cara...
un temps hi hagué tan feliços els dos
que seiem a la facultat al mateix banc
i el fons del teu front em semblava més important per a l'home
que les grans descobertes geogràfiques.
i tot seguit ho passàvem dissolent en colors de televisor en colors de paraigües
les botigues en vaga, albarans, esverades i metges de pas
els cent cinquanta-quatre centímetres del teu
asfalt escombrat davant de nosaltres
i esquinçava amb llanternes la foscor del bulevar
al costat del teatre menudet
i et duien emmagatzemades altres veus,

altres cambres...

però s’acabà, s’acabà! Des d’ara amb quin amant
t’ensopegues sota les estrelles, sota roques de diamant?
des d’ara la pàtina del temps apropat ha virat
en la pista de gel del teu cabell patinat.
adéu!
adéu!
adéu!
A reveure’ns, estimada, aquesta tardor!
Des d’ara el nostre amor trenca l’asfalt per als treballs de clavegueres
que ens asseguren una existència decent.
Vull dir-te
que anit s’enrunà de soledat
la botiga dels nens.

***

Un poema de desamor, con no poca intención burlesca. Sorprende la carga de ternura en el tiempo pasado, frente a la ferocidad con que encara el tiempo presente. Los versos finales son descarnados, hasta el punto de llegar a la aparente autocomplacencia de los trabajos de alcantarillado para limpiar los residuos o desechos del amor pasado. Sin embargo, ay, los tres versos finales son ilustrativos del lamento amoroso...

Un abrazo,

Pere

 

 

 

 

LUCRÂND PĂMÂNTUL/TRABJANDO LA TERRA/TREBALLANT LA TERRA (trad. al catalán por Pere Bessó)

LUCRÂND PĂMÂNTUL

Lucrând pământul,
impunându-l să piardă din partea lui brută,
a-i plivi rândurile de butuci de viţă-de-vie
sau de floarea-soarelui în plină vară
şi a-l păzi de păsări sâcâitoare cu oameni de paie.


Pământul începe de acolo
pe unde au păşit primii oameni,
adică de pe faţa nefardată a Lunii,
fără păsări posace şi oameni nemernici,
de paie, cu trupurile înfipte în ţepoaie.


Pământul e prietenul tuturora
iar ţăranii sunt cei care ştiu să-l lucreze
cu uneltele lor arhaice, plini de colbul mărunt
ce le acoperă corpurile pirpirii,
aşa pentru a-i face să i se asemene.


TRABJANDO LA TERRA

Trabajando la tierra,
imponiéndole perder su lado bruto,
desherbar las hileras de viñas
o de las flores de girasol en verano
y protegerlo de pájaros malos con hombres de paja.


La tierra empieza desde allá
por donde han pasado los primeros humanos,
es decir, por la cara sin maquillaje de la Luna,
donde no hay pájaros hoscos ni hombres bobos,
de paja, con sus cuerpos metidos en horcas.

La tierra es amiga de todos y todas
y los campesinos saben cuidarla
con sus instrumentos arcaicos, llenos de polvo
que cubre sus cuerpos delgados,
así para dejarlos que se asemejen.


TREBALLANT LA TERRA

Treballant la terra,
forçant-la a perdre del seu costat brut
de les males herbes enmig de les fileres de vinyes
o de giraflors en ple estiu
i dissuadint els ocells nocius amb espantalls.

La terra comença
des d’on han trepitjat els primers homes,
és a dir, en la cara sense colorets de la Lluna,
sense ocells dolents ni cagacalces
de palla, amb els cossos embotits en forques.

La terra és amiga de tothom
i són els llauradors els que saben treballar-la
amb les seues eines rutinàries, plens de polsim
que els cobreix els cossos eixuts,
fent cara així d’assemblar-s’hi.


*Querido Andrei:
Como ves, te visito todos los días y no sólo te leo, sino que, además, te traduzco. Eres el poeta en lengua rumana al que más he traducido al catalán. Eso lo puedes decir bien alto. Y el primero, encima. Bueno, aquí te va otro.
En esta ocasión vuelves a la tierra y al tema de la fusíon del campesino o el trabajador con la tierra que trabajan. Y cómo la tierra y el polvillo se herman y los asemejan, los unos con los otros, y todos con la tierra. Un canto no sólo a la naturaleza (viñas, pájaros, maleza etc...) sino también el descrédito de la presencia del espantapájaros, esa caricatura del hombre bobo o más aún del pendejo, que también usas una palabra guapa!

Con mi amistad,

Pere Bessó

poema de Valeria Manta Tăicuţu

Mi querido Andrei:

Mi querida Ana:

Os hago llegar uno de los poemas que me ha ratificado de nuevo cómo la poesía excelente recoge los temas de tradición universal, incluso en los poetas más insospechados. El tema del tormento de amor es uno de esos topos, que llega a ser legar común en el ámbito del lamento amoroso y del desamor. Nuestro Garcilaso de la Vega hablaba del amor como tormento amoroso y concretaba en los símiles de la rueda y el fiero quebranto, séase, el llamado quebrantahuesos.

Pues bien, nuestra poetisa/poeta Valeria Manta Tăicuţu recoge un tormento de la mitología griega, el lecho de Procusto, de cuyo mito doy más abajo una referencia al uso copiada de una de las tantas páginas de la red. Así mismo doy unos someros datos de nuestra amiga. Tengo su correo electrónico, así que un día de éstos le escribo.

Ya me decís.

Un abrazo,

Pere

 

   Vleria Manta Tăicuţu, poeta, prosista y crítico literario  (1956, Bacău). Profesora de rumano, editora del magazine 'Oglinda literară' (Espejo literario), miembro de la Unión de Escritores Rumanos. Se le concedieron, entre otros, el gran Premio  International Poetry Festival 'Lucian Blaga', el de Dragosloveni Poetry Festival, Focsani, 2006, el premio de la crítica literaria Luceafarul y el de la Unión de Escritores Rumanos por el poemario Reino barroco. Anteriormente había publicado Lee, Ulises, y llora….

 

 

“Procusto era el apodo del mítico posadero de Eleusis, aquella famosa ciudad de la antigua Grecia donde se celebraban los ritos misteriosos de las diosas Deméter y Perséfone. Era hijo de Poseidón, el dios de los mares, y por eso su estatura era gigantesca y su fuerza descomunal. Su verdadero nombre era Damastes, pero le apodaban Procusto, que significa "el estirador", por su peculiar sistema de hacer amable la estancia a los huéspedes de su posada. Procusto les obligaba a acostarse en una cama de hierro, y a quien no se ajustaba a ella, porque su estatura era mayor que el lecho, le serraba los pies que sobresalían de la cama; y si el desdichado era de estatura más corta, entonces le estiraba las piernas hasta que se ajustaran exactamente al fatídico catre. Según algunas versiones de la leyenda, la cama estaba dotada de un mecanismo móvil por el que se alargaba o acortaba según el deseo del verdugo, con lo que nadie podía ajustarse exactamente a ella y, por tanto, todo el que caía en sus manos era sometido a la mutilación o el descoyuntamiento. Procusto terminó su malvada existencia de la misma manera que sus víctimas. Fue capturado por Teseo, que lo acostó en su camastro de hierro y le sometió a la misma tortura que tantas veces él había aplicado.”

Arhetip

 

poartă în ceruri, nor de
patimă, deschide-mi
ochi vineţii ca somnul în
giulgiu al toamnei,
zgomote vin, înecând izvorul ce
spală oasele albe şi
urma de carne a

dimineţii,
dogoritoare năpastă, neauz şi
nevăz, închidere în
rotundul de spumă al clipei,
vin către noi, din adânc,
tipare mai grele ca
somnul,
sever-verticale, potrivind ca
un pat al lui Procust sufletul
între rame de-argint şi securi

 

  Arquetipus

 

porta al cel, núvol de
passió, obri’m
els ulls morats com el somni

en el sudari de la tardor,
aplegà el soroll, ofegant la font
que llava els ossos blancs
i la traça de la carn

al matí,
abrasant plaga, inaudita i
invisible, a prop
la ronda d'escuma de l’instant
que ens vingué des d’allò profund,
empremtes més pesades que
el somni,
sever-vertical, adient com
al llit de Procust l’ànima
entre els marcs d’argent i de seguretat

Cornul inorogului/El cuerno del unicornio/El corn de l’unicorn (trad. al catalan - Pere Bessò)

***

Lacrimi cad rostogol făcând baltă pe vatră:

te prefaci că mai plângi - tu, copil slăbănog.

Printre scâncete-i cerţi pe acei care-aşteaptă

să-ți scoţi cornul sălbatic, de inorog.

Îţi înghiţi în sughiţuri saliva din gură

şi repeţi pe de rost legămintele sacre.

Cauţi chipul cu moţ, dar găseşti o făptură

cu un corn concrescut în băltoaca de lacrimi.

***

Las lagrimas hacen un charco en casa:
disimulas el llanto - tú, menudo niño.

Tus quejas son algo que ya no pasan,
si no te sale el cuerno del unicornio.

Tragas entre hipos la saliva adentro
y repites de nuevo los pactos sagrados.
 

Buscas el propio rostro con mechón en la frente
y descubres un cuerno en aquell charco. 

***
Les llàgrimes cauen en pastereta fent bassa en la llar,
fas que plores – quin nen més fluix!

Enmig dels plors renyes els que esperen
que tragues el corn silvestre de l’unicorn.

T’empasses entre singlots la saliva gola endins
i repeteixes de cor els juraments sacres.

Busques el rostre amb floc, però trobes una criatura
amb un corn connat en un bassot de llàgrimes.

Querido Andrés/Querida Ana:

He acá otro caso de poetas a considerar que mueren -o se mueren- trágicamente. Marina Marin (1956-2003) reprersenta a juicio de Eugen Negrici la coherencia de la práctica de la vida y de la escritura. De ella se ha dicho que buscaba en la poesía los objetos, paisajes, personas hasta la raíz del Mal. Otros han señalado que incluso en sus poemas más tiernos hay la mirada de un niño con ojos de perro apaleado.
Un tema el del espejo -identidad y desdoblamiento, memoria y tiempo- que arranca desde el inicio de los tiempos más primitivos de la lírica (Narcissus, por ejemplo, en lo visual; Eco, en la referencia auditiva). Mirarse en el espejo es un viaje o un paseo por la Vida y la Muerte, como bien sabía John Huston, y mucho más el estudiante goliardo.
Precioso final: el espejo refleja la imagen pero, a su vez, nos atrapa. Una relación, pues, amor-odio complicada. Obsérvese cómo el propio título del poema es puro vacile paródico.
De la casa al espejo, pero ¿y desde el espejo? La solución nos la dio ella misma en el coraje y valentía que durante tanto tiempo estuvo escrbiendo sobre el cristal del espejo.

Un abrazo, Pere Bessó

Poema d’amor

A voltes em mire en l’espill
per a ser algú en aquesta casa
l’he odiat tant de temps
que ja no puc viure sense ell.
La conciència n’és al capdavall
un estat comodíssim - un son profund.
Ell no pot assemblar-se només als records
sobre el meu líquid amniòtic,
massa anomenat en l’art poètica

o de la mort,
que ha esberlat l’espill
on tant de temps ha que escric aquest poema
que ja no pot viure sense mi...

Poem de dragoste

Mă privesc uneori în oglindă
pentru ca să mai fie cineva în această casă
ce o urăsc de atîta vreme
încît no mai pot trăi fără ea.
Conştiinţa de sine este în cele din urmă
o stare extrem de confortabilă - un somn greu.
Ea nu poate semăna decît amintirilor
despre lichidul meu amniotic
pe care le numeam mai demult într-o artă poetică

sau morţii,
ce a spart oglinda
pe care de atîta vreme scriu acest poem
Încît el nu mai poate trăi fără mine...

(de Mutilarea artistului la tinereţe)