sâmbătă, 24 septembrie 2011

Gastronomie pentru gurmanzi/Gastronomía para los gourmets/Gastronomia per a gourmets (trad. al catalán por Pere Bessó)




Gastronomie pentru gurmanzi
 
Poezia nu e o felie de pâine
și nici pateul de ficat uns deasupra.
 
Ea nu e ceva ce se mănâncă doar dimineața,
la prânz sau, mai pe ascuns, la cina cea de taină.
 
Ah, da, poezia e un aliment apreciat de gurmanzi,
servit în primul rând de niște legumăreți.
 
Gastronomía para los gourmets
 
La poesía no es una rebanada de pan,
ni el paté de hígado untado por encima.
 
Ella no es algo que se come por la mañana,
en la hora del almurezo o, oculto, en la última cena.
 
O, si, ella es un alimento apreciado por los gourmets,
servido en lo primero por unos gastrónomos.

Gastronomia per a gourmets 

La poesia no és una llesca de pa,
ni tan sols paté de fetge untat per damunt.

Ella no és res que es menge tan sols de matí,
a l’esmorçar o, d’amagatotis, en el darrer sopar.

Ah, sí, la poesia és un aliment apreciat pels gourmets,
servida de primer per alguns vegetarians.

*Alguien dijo que somos lo que comemos. Una afirmación en la que podrían básicamente estar de acuerdo nutricionistas, ecologistas y anacoretas por elección. Los poetas somos, en cambio, bien distintos, flemáticos o apasionados, exsangües, sanguinolientos o piscícolas de fondos abisales, de carne blanca o roja, de pescado azul o blanquerías de merluza y sucedáneos de hospital. El poeta lo devora todo, maná, hierbajo, ave de corral o carne de sabana. Todo le sirve de alimento y todo, si es necesario, recicla. Y regurgita lo suyo. Y, en ocasiones, osa hablar de alimento del espíritu cuando lo que está pensando habitualmente es cómo arreglárselas para saborear el cuerpo del Amado o de la Amada en sus lugares más ocultos. Habría que escribir, pues, el poema de La piel de la Poesía. Andrei Langa nos lo deja claro: poesía como exquisitez, delicatessen, a cualquier hora. Poesia diaria incluso off-hours...Y verdad es que la poesía es amiga de la noche, resopón de madrugada (Pere Bessó)

vineri, 23 septembrie 2011

Noticia y poema de Mariana Marin

No sé si es que estoy demasiado sensible por una serie de acontecimientos en tromba y -lo que es peor- desmesurados, pero cierta vena latente durante años ha eclosionado con esta poeta, ya fallecida, y que hizo de la escritura y de la vida un ejercicio al límite del abismo o la sima. Pero lo cierto es que el poema que le he traducido puede tener gloriosos antecedentes -pareciera que en el ámbito del Amor y el desamor, quiero decir, todo estuviere dicho- pero la fuerza de esta mujer es renovada, auténtica y poco recordada por mis pagos con tal intensidad, si no he de hablar inexcusablmente de los grandes...

Mariana Marin nació en Bucaresti, donde se licenció en la Facultad de Letras. Formó parte de la llamada Generación de los 80. Fue miembro activo del Cenaclul de Luni [Cenáculo de los lunes], dirigido por el crítico literario y profesor Nicolae Manolescu.


Los poemarios publicados: Un război de o sută de ani, 1981, 2001; Cinci, 1982 (junto con Alexandru Mușina, Romulus Bucur, Bogdan Ghiu, Ion Bogdan Lefter); Aripa secretă, 1986; Atelierele, 1990; Mutilarea artistului la tinerețe, 1999; Zestrea de aur (antologie), 2002...



Sus poemas han sido traducidos al francés e inglés y está presente en revistas y antologías británicas, germánicas, suecas, húngaras y polacas... En francés se le publicó: Au Carrefour des grandes routes commerciales (edición bilingüe) apareció en EST-Samuel Tastet Editeur (1989), traducido del rumano por Sébastien Reichmann; Les Ateliers (edición bilingüe) en EST-Samuel Tastet Editeur (1992) traducido del rumano por Alain Paruit.



El poema que he escogido para traducir tanto al catalán como al castellano, Destin, es una buena muestra de la poética de indagación en los territorios de lo oscuroo, por decirlo con sus propias palabras, más allá del efecto fetichista o esteticista, el valor de trabajar en la raíz del mal. Y en coherencia absoluta con tal postulado mantuvo una insistencia en Luzbel, que diría Paco Brines, que se prolongaba en el estremecimiento del espacio de la escritura o vital más allá de todo límite ético frente al camino de la autodestrucción: revisión de la ansiedad, fobias sucesivas o acumuladas, toda suerte de locuras, humillación o soberbia, soledad y decepción en el sueño y en la conciencia, en el individualismo y en la militancia de la práctica de la escritura:



yo no soy un ser moral

¿Quién, que viva, puede permanecer

limpio y honesto?



Los críticos han señalado el odio, la culpa el miedo como antributos antídotos del amor y marcas indelebles en la escritura de Mariana Marin a la hora de escribir sus Poem de dragoste[Poema de amor] dentro de Mutilarea artistului la tinerețe [ traducido libremente por Mutilación de la joven artista…]

  
Pere BESSÓ


Destin

Se iubeau,
dar nu pentru că se vedeau rar
-aşa cum s-a consemnat mai târziu.
Se iubeau pentru că aveau aceeaşi frică
şi aceeaşi cruzime.
Făceau lungi plimbări prin cartierele vechi
şi îşi înscenau unul altuia viitorul
/praf şi pulbere,

praf.../

 

Destí

S’estimaven,
però no perquè es veieren rarament
-tal com s’ha assenyalat més endavant.
S’estimaven perquè tenien la mateixa por
i la mateixa crueltat.
Feien llargues caminades pels barris vells
i s’organitzaven el futur l’un a l’altre
/pols i polseguera,

pols.../



Destino

Se amaban,
pero no porque se vieran en contadas ocasiones
-tal como se registró más tarde.
Se amaban porque tenían el mismo miedo
y la misma crueldad.
Daban largos paseos por los barrios antiguos
y se montaban el futuro el uno al otro
/polvo y polvareda,

polvo.../

Selena/Selene/ (trad. al catalán por Pere Bessó)

Selena

Luna în descreștere îți stă agățată de gât,
lipită de piept cu cealaltă față, întunecată.

Apelezi periodic la un flux de lumină -
un gest genuin, exclusiv aprioric.

Față nefericită a lunii lipită de pieptul tău,
intrată în conul anemic al umbrei.


Selene

La luna disminuye y está colgada a tu cuello,
pegada al pecho con la otra cara, oscura.

Usas periódicamente un flujo de luz –
un gesto genuino, exclusivamente apriorístico.

Una cara infeliz pegada fuertemente a tu pecho,
que entró en el cono anémico de la sombra.

Selene

La lluna minva i se’t penja del coll,
apegada al pit amb l’altra cara, l’oculta.

Recorres de costum a un flux de llum-
un gest genuí, exclusivament apriorístic.

Una cara infeliç estretament enganxada al teu pit,
aquella que s’endinsà al con anèmic de l’ombra

***

Querido Andrei:

Celebro tu poema con mi traducción al catalán. Un poema que acude a la mitología y escoge, sin duda, a Selene, la figura que no sólo se contrapone al astro rey, sino que tuvo sus cosas con el propio Zeus, si hemos de creer a los estudiosos y estudiosas de la cultura griega preclásica. Parece que -y ello es curioso para las estudiosas de la perspectiva de género, pero también para las feministas-  que tuvo de sus escarceos con Zeus una hija, Pandia, la otra cara del diosecillo Pan, pero cansada de las veleidades y líos del padre de los dioses, rijoso y lúbrico él, nuestra diosa Luna mantuvo a su vez sus yacimientos con el jove Endimión, de la que sólo tuvo cincuenta hijas, todas ellas lunitas...

Una diosa joven y bellísima que gobierna, también ella, su propio carro de plata con dos caballos, de lo que otras fuentes difieren y señalan como cervatillos...

Un placer traducirte,

Pere

joi, 22 septembrie 2011

Poem erotic de Leticia Garriga

Las moras

Como moras dulces
la punta de sus pezones

Sueño del ávido amante
deleite que agita el insomnio

Placer de dos

Con su dedos
entre el cabello
atrae su cabeza

El movimiento instintivo
lleva al éxtasis la noche

A su húmeda cueva
la alimenta un torrente

Un abrazo de sal
sella los cuerpos

La placidez cierra
sus parpados
y el lino guarda celoso
sus huellas 


Murele

Ca murele dulci
sunt sfârcurile sânilor ei

Visul nesățiosului amant
delectează până provoacă insomnia

Plăcere reciprocă

Cu degetele
plimbându-i-se prin păr
îi apropie capul de sine

Mișcarea instinctivă
duce în extaz întunericul nopții

În peștera umedă
se varsă un șuvoi

O îmbrățișare de sare
sigilează corpurile

Plăcerea îi închide
pleoapele
iar lengeria păstrează geloasă
amprentele sale

miercuri, 21 septembrie 2011

Itinerar rutinar/Itinerario de rutina/Itinerari de rutina* (trad. al catalan por Pere Bessó)


ITINERAR RUTINAR

Îmbrăcat în blugi, cămașă de in 
și chipiu din coajă de tei,
ieși pe ușă precum o șoaptă 
de adio din gura iubitei.

Nu apuci să traversezi strada 
și dai instinctiv înapoi
(traficul intens și semaforul în roșu 
mai fură un minut din minte).

Pierzi o oră într-un tren interminabil 
și ajungi cumva într-o junglă,
unde regele animalelor abia așteaptă 
să te mănânce de viu.

Îl rogi să te ierte pentru întârziere 
și treci rapid peste el,
uitând de darul vorbirii 
și zăbovind prin vegetația abundentă.

ITINERARIO DE RUTINA
 
Revestido en vaqueros, camisa de lino 
y sombrero de corteza de tilo,
sales por la puerta como un susurro 
de adiós por la boca de tu amor.

No consigues cruzar la calle 
y te paras instintivamente
(el tráfico intenso y el semáforo en rojo 
atrapa un minuto más de la cuenta).

Pierdes una hora en un tren interminable 
y llegas por fin a una jungla,
donde el rey de los animales te está esperando 
para arrancarte la piel.

Le pides disculpas por tu retraso 
y te alejas rapidamente de él,
olvidándote del lenguaje
y vagando por la abundante vegetación. 

ITINERARI DE RUTINA 
 
Embotit en vaquers, camisa de lli i gorra
d’escorça de tell,
ixes per la porta com xiuxueig de comiat
per la boca de l’amor.
 
No aconsegueixes creuar el carrer
i t’atures instintivament de nou
(el tràfic i el semàfor en roig encara
et lleven un minut).
 
Perds una hora en un tren interminable
i vulgues que no arribes a la jungla,
on el rei de les bèsties només cobeja devorar-te viu. 

Li pregues excuses pel teu retard
i passes ràpidament per damunt d’ell, 
oblidant-te del regal de les paraules
i enjogassant-te en la vegetació abundant.


*Caramba, amigo Andrei, vaya visión y vaya lectura de un itinerario dentro de la diaria rutina! Cómo se le quedará el cuerpo a tus lectores cuando piensen o imaginen que un día, acaso, pueden -ellos mismos- salir de casa silenciosamente, sin hacer ruido, para el trabajo usual, vestidos con la ropa normal, bue-jeans o vaqueros, camisa de lino y, eso sí, una gorra un tanto especial, de corteza -tu traduces por concha- de tilo (aunque los diccionarios se las traen pues unos dan corteza de limón y otros, ja, concha de cal! para que te fies del peine...). Iba diciendo que menuda sorpresa, salir a la calle y -todavía estamos en el plano real- cruzar el paso de cebra o esperar el cambio de rojo a verde del semáforo para el paso de peatones, coger el metro y, ay, comienza lo visionario del plano simbólico en tu poema: de la jungla de asfalto a la jungla de veras; del jefe o patrón o la autoridad que presumas al rey de la selva (¿volvemos al Bestiario, desde la postmodernidad, Andrei?), pero, eso sí, un final feliz de este texto con sabor a fábula y cuento con moral de apólogo. Lejos de ser devorados, tras las excusas de rigor, pasamos de, y nos entregamos, autor y lector, al placer ocioso de revivir los juegos de Natura, a despecho del león y toda su parafernalia de significaciones simbólicas y sentidos, entre la vegetación abundante. 



marți, 20 septembrie 2011

Poem de Irina Nechit (tradus în catalană de Pere Bessó)

En esta ocasión supongo que volveré a conseguir una sonrisa de Andrei. Le traigo una compatriota nacida  el año 1962 en la aldea Antonesti (Cantemir). La poeta, publicista, articulista, dramaturga y traductora, Irina Nechit. Se le considera miembro de la llamada Generación Postmodernista. De los autores moldavos que ha cruzado simbólicamente el Prut y es muy apreciada en Rumanía. Está casada con el poeta y prosista Nicolae Popa. Publica artículos de crítica especialmente en el semanario Literatură și Artă. En 1992 apareció su primer libro, Sarpele ma recunoaste, (Andrei, diacríticos, por favor); al que siguieron Cartea rece (1996), Un viitor obosit (1998), Gheara (2003), Un fel de liniste (2006) y Copilul din masina galbena (2010), además de obras dramáticas y volúmenes de publicidad. Poemas suyos han sido trtaducidos al frances e inglés y, ahora, al catalán. Espero que este poema con su carga de onirismo os agrade. De ciencia ficción retro: un tintero surgiendo de las profundidades, agrietando el pavimento y marcando con su tinta negra el destino de los sueños, jejeje. 
A degustarlo, como quien se toma un café... bien negro, chicos.
Pere Bessó.

  
   
CĂLIMARA
 
Călimara a spart pavajul ieşind neagră la suprafaţă,
trei pene stau înfipte în ea,
mai înalte decât orice trecător

La lumina zilei par neclintite
adunând praful oraşului,
noaptea le trezeşte vântul

Poleite cu aur
penele încep să se rotească
puţin înclinate
strălucind pentru oamenii care se pregătesc de somn

Cine le va ridica cine va scrie pe caldarâm:
mă gândesc la viaţa mea înainte-i noapte adâncă

Călimara din mijlocul pieţei
se umple de întuneric
 
TINTER
 
Un tinter ha esquerdat el paviment ixint negre a la superfície,
tres plomes hi estan embussades,
més altes que qualsevol passant

La llum del dia pareix ferma
recollint la pols de la ciutat,
a la nit es desperta el vent

Polides d’or
les plomes comencen a rodar
una mica inclinades
refulgents per a la gent que es disposa a dormir

qui triarà amb qui escriure a la voravia:
pense en la meua vida al davant seu la nit pregona

Un tinter enmig de la plaça
s’ompli de foscor

luni, 19 septembrie 2011

Ana Muela Sopeña: El desafío/Provocarea*

El desafío
A Mercedes Ridocci

Las ciudades se visten de dulzura
con el humo secreto de la vida
que asciende lentamente
por la errática piel de los solsticios.

Una casa vacía en la penumbra
espera de tu cuerpo el desafío
de la rosa perfecta en su rincón.

En los ojos del sueño
habita la nostalgia de una mirada única.

El amante perdido se disuelve
en la respiración de las aceras.

Las ciudades desnudan
las horas melancólicas de una mujer abierta
al asombro más fértil
o al encuentro fugaz, inesperado.



Provocarea
Pentru Mercedes Ridocci

Orașele se scufundă în tihnă
cu fumul metaforizat  al vieții
care se ridică lent
prin pielea vagă a solstițiilor.

O casă goală aflată în umbră
așteaptă în corpul tău provocarea
rozei perfecte din ungherele lui.

În privirea visului
locuiește nostalgia unei vederi unice.

Prietenul pierdut se diluează
în respirația trotuarelor.

Orașul dezgolește
orele triste ale unei femei deschise
spre uimirea fertilă
sau către un randevu rapid și brusc. 

*poem scris conform unei măsuri metrice speciale (versuri de 7 și 11 silabe)/poema escrita en conformidad con una métrica especial (versos de 7 y 11 sílabas)

duminică, 18 septembrie 2011

Filozofie vegetală/Filosofía vegetal/Filosofia vegetal (trad. al catalan por Pere Bessó)

***
Viţa de vie a rămas să-și poarte denumirea începând încă din neolitic, inclusiv pentru faptul că este o plantă longevivă.

Ciupercile au doar un picior și se ascund de lumină sub propriile lor umbrele de soare.

Unii copaci fructiferi și coniferele își cicatrizează rănile cu propria farmacie, cu clei chihlimbariu.

Urzicile vii secretă un lichid neobișnuit, pișcând laolaltă toate vietățile voracere.

Algele își au rădăcinile acvatice prinse de straturile fluctuante ale tuturor apelor.

Știuleții de porumb în lapte stau înveliți în pănuși precum niște bebeluși în scutece.

Lanul de grâne se apără de răufăcători cu inflorescența, cu propriile spice.

Măceşul are spini încovoiați și fructul plin cu seminţe ţepoase pentru a se apăra de intruşi.

Spinul (a nu se confunda cu omonimul său din fizică!) este cel mai pacific și efectiv gen de armă de autoapărare.

Floarea-soarelui e atât de îndrăgostită de soare, încât îl urmărește până își pierde petalele.

Florile îşi etalează prea evident splendorile, din asta cauză par a fi atât de efemere.

Seva este sângele străveziu al pământului pe care noi, oamenii, l-am pierdut între timp.

Ramurile arborilor sunt mâini rugătoare care cresc direct din tulpinile lor.

Flora duce o viață mai latentă spre deosebire de faună, de aici și senzația perceptibilă de dublu mister.

***
La viña se quedó con su denominación desde el neolítico, incluso porque es una especie de planta longeva.

Las setas tienen un solo pie y se esconden de la luz bajo sus propias sombrillas.

Unos árboles fructíferos y coníferos se curan las heridas con su propia medicina, usando un pegamento amarillento.

Las ortigas segregan un líquido raro, picando al azar a todas las criaturas voraces.

Las algas tienen sus raíces acuáticas metidas en los estratos fluctuantes de las aguas.

Las mazorcas del maíz temprano están envueltas en hojas como bebes en pañales.

El campo de  gramíneas se defiende de los bichos nocivos con su propia inflorescencia, exactamente con las aristas.

La zarza tiene espinas dobladas y el fruto lleno de granos espinosos, todo lo necesario para defenderse de los intrusos.

La espina (¡a no confundirla con su homónimo de la física!) es el más pacífico y efectivo tipo de arma de autodefensa.

La flor de girasol está tan enamorada del sol que lo persigue hasta perder todos sus pétalos.

Las flores muestran muy abiertamente sus esplendores, por eso parecen tan efímeras.
 
La savia es la sangre incolora de la tierra, a la que, nosotros, los humanos, parece que hayamos perdido últimamente.

Las ramas de los árboles son manos que suplican al cielo y se levantan  directamente desde sus tallos.

La flora lleva una vida más latente en comparación con la vida animal, de aquí la sensación perceptible de doble misterio.


***
El cep de vinya ha romàs portant la denominació des del neolític, perquè és una planta antiga.

Els fongs només tenen un peu i s’amaguen de la llum davall de les seues mateixes ombrel·les.

Alguns arbres fruiters i conífers es cicatritzen les ferides amb la seua mateixa metzina, tot emprant un pegament ambre.

Les ortigues verdes secreten un líquid rar, picant alhora a totes les criatures voraces.

Les algues tenen les radicel·les aquatiques preses dels estrats fluctuants de les aigües.

Les panolles de blat primerenques estan embolicades en pellofes com els bebes en embolcalls.

El camp de cereals es defensa dels nocius amb la seua floració, més exactament amb les seues mateixes espigues.

La rosa silvestre té espines doblades i el fruit ple de llavors espinoses, tot allò necessari per a defensar-se d’intrusos.

L’espina (a no confondre’s amb l’homònim o del domini de la física!) és la més pacífica i efectiva mena d’arma d’autodefensa.

El girasol està tan enamorat del sol, que el segueix fins a perdre tots els pètals.

Les flors mostren amb tota evidència el seu esplendor, és per això que pareixen tan efímeres.

La saba és la sang translúcida de la terra a la que nosaltres, els humans, pareix que hàgem perdut en un temps.

Les branques dels arbres són mans pietoses del cel i s’alcen directament de les seues soques.

La flora du una vida més latent a diferència de la fauna, d’ací la sensació perceptible de doble misteri. 

 ***
Pasadas las dos de la madrugada -y después de haber revisado varios diccionarios de lenguas romances y no pocos rumanos- me atrevo a enviarte una versión no exenta de dificultad en algún momento concreto, dado que amén de traducir del rumano, tú te autrotraduces al castellano con una libertad que yo ni por asomo oso.  Sea como fuere, tú estás a otro nivel diferente y superior, así que me perdonarás la inmodestia de hacerte comentarios en cuanto a traducción al castellano se refiere. Y no tengas reparo en hacerme las observaciones que consideres pertinentes en cuanto a mi trabajo realizado con pasión pero enfrentado a una lengua nueva, pero antigua y que me parece de antepasados propios.

Hete acá que te permites una serie de observaciones acerca de alguna planta y que, no sin cierto humor, elevas a la categoría de pansamientos filosóficos. Parece que estuvieras humanizándolas y dándoles una pizca de alma, como si de un alquimista o cronicador de Herbolarios se tratara...
Así que no es casual que en esta especie de tractatus en ciernes comiences por la madre del cordero: la cepa de viña, la vid. No podría ser de otra manera. Desde el paraíso nuestros Adán y Eva comieron tal fruto sin peligro y pudieron coser sus primeros vestidos con hojas de parra y de higuera tras caerse de la higuera y el pecado...
Es curioso, sin embargo, el salto que das a los hongos y setas, casi como si recordaras algún cuento de los que escuchábamos de niños. Hongos con sombreros y paraguas frente al astro rey. O esos árboles frutales o coníferas que se relamen sus heridas con su propia savia. Toda una panacea y farmacopea en sus resinas y ámbar. Y así, sucesivamente, las ortigas, deliciosas si se saben guisar y quitarle el amargor y convertir sus espinas en pelillos a la mar tras un previo hervido. las algas, ay, con sus raicillas presas en los mantos, capas o nappes de agua. Las panojas con grano de leche, las espinas y espigas, las rosas caninas, silvestres, moras y zarzamoras y toda su familia que untan el goce del sabor por encima de los demás sentidos que se derivan en el paisaje. El girasol, ay, mejor no tocarlo, porque eso sí es amor de natura, que tú celebras. Y por ir cerrando, esas ramas piadosas que elevan sus frutos como pregarias, diezmos y primicias, al Señor. Y el final que nos deja pensativos: esa flora latente frente a la fauna cinética, dinámica, patente, y que tiene su doble misterio, vive, da vida y permite el vasallaje y la contemplación.
Un abrazo
Pere Bessó

pd ¿Algún día hablarás en esta suerte de fenomenología de natura del ábol de la higuera y/o de su fruto, el ficum, figa o higo, smochina?