VULPI ARGINTII
Cerul senin coboară peste pământ, împietrindu-i apele,
raze reflectate în petalele florilor,
fără a avea vreun miros, drept formă de a fi a neantului
înainte ca acesta să se întunece.
Elitre de insecte gigantice, purtate de vantul tomnatic,
lumi ce dispar printre frunze și praf,
cu frunțile pline de nori, o goană
nebună-nebună de tot
prin pustiul cu apă moartă.
Strălucesc vulpile argintii prin capcanele nopții,
asta a fost ultima lor vânătoare de vieți viitoare:
cine va fi să rămână să vadă peile lor licărind
când carnea le va putrezi pe oase?
ZORROS PLATEADOS
El cielo azul baja a la tierra, solidificando sus aguas,
rayos reflejados en los pétalos de las flores,
sin ningún aroma, como la forma de ser del abismo
antes de que éste se oscurezca.
Élitros de insectos gigantes, llevados por el viento otoñal,
mundos que se hunden en hojas y polvo,
con las frentes llenas de nubes, una huida de
locos
por el desierto con aguas muertas.
Brillan los zorros plateados en las trampas de
la noche,
ésta ha sido su última caza de vidas futuras:
¿quién va a sobrevivir para ver sus pelajes brillando
cuando su carne se pudra encima de los huesos?
RABOSOTS DE PLATA
El cel clar descendeix a la terra, hi endureix les aigües,
raigs reflectits en els pètals de les flors,
sense tindre cap flaire, com l’aspecte del no-res
abans d’enfosquir.
Èlitres d’insectes gegants, portats pel vent tardorenc,
mons que desapareixen enmig de fulles i pols,
amb les fronts plenes de núvols, una escapada folla
pel desert d’aigua morta.
Resplendeixen els rabosots de plata en les trampes de la nit,
aquesta ha sigut la seua última caça de vides vinents:
qui romandrà a veure els seus pèls brillants
quan la carn se’ls pudrirà als ossos?
(trad. al catalán por Pere Bessó)
EJERCITANDO EL PULSO
![Fotografie: “Caminants som”[‘Caminantes somos’], poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ
CAMINANTS SOM
Inmensas orgías cósmicas en que yacía con mis amantes metafísicos de sexos infinitos sobre ciudades devastadas y hundidas en el fondo de mares de algas y mercurio y galeones saqueados.
MARCELO FOX
(Caminants som en aquesta latitud de capvespres: arriba la nit i ens cintra la seua llengua fosca, la pluja cega dels portals lents de l’alé i la boira estesa damunt dels reixats de les parpelles. En aqueix anar i vindre se’ns perden els sons de les paraules, caduquen els cavalls i les dides, ofega l’ofici de l’orfenesa; quan ja no quede ningú, sabrem que galopar només era un joc de fantasmes violents.)
Plou, sense dubte, sobre aquests carrers negres de sutge, damunt de la fusteria
de les nines, en el gest i el claustre dels llençols;
plou en els corredors i passadissos del llindar dels armaris de paret.
En la illada dels somnis, esbufeguen els contraforts de les espines,
i aquesta ombra inajornable dels dies que cauen com voltors cecs de pols.
—On juguen els peixos del pit,
i les esferes i els anells i la dansa solemne dels ports,
el bassal que teixeix la vesprada com un dard sinuós?
—Sempre discorrem en la carronya del forrellat, en el pedrot de l’ermàs.
En els cartutxos de dinamita de les paraules perdem la gola:
entre la multitud, som necessàriament aprenents de soterranis,
i porgants amb estenalles indigents, plens en el garrotxar de l’obsessió.
Potser, enmig de tant esguitó, ens sobreviuran les noves
dels periòdics, i la perbocada dels carrers i el jute de les dissonàncies.
Potser, en el badall, només el semen de la cridòria…
CAMINANTES SOMOS
Inmensas orgías cósmicas en que yacía con mis amantes metafísicos de sexos infinitos sobre ciudades devastadas y hundidas en el fondo de mares de algas y mercurio y galeones saqueados.
MARCELO FOX
(Caminantes somos en esta latitud de atardeceres: llega la noche y nos cimbra su lengua oscura, la lluvia ciega de los portales lentos del aliento y la niebla tendida sobre las verjas de los párpados. En este ir y venir se nos pierden los sonidos de las palabras, caducan los caballos y las nodrizas, ahoga el oficio de la orfandad; cuando ya nadie quede, sabremos que galopar sólo era un juego de violentos fantasmas.)
Llueve, sin duda, sobre estas calles negras de hollín, sobre la carpintería
de las pupilas, en el gesto y el claustro de las sábanas;
llueve en los corredores y pasadizos del umbral de las alacenas.
En el ijar de los sueños, resuellan los contrafuertes de las espinas,
y esta sombra inaplazable de los días que caen como ciegos buitres de polvo.
—¿En dónde juegan los peces del pecho,
y las esferas y los anillos y la danza solemne de los puertos,
el charco que teje la tarde como un dardo sinuoso?
—Siempre discurrimos en la carroña del cerrojo, en el pedrusco del páramo.
En los cartuchos de dinamita de las palabras perdemos la garganta:
entre la multitud, somos necesariamente, aprendices de sótanos,
y purgantes con tenazas indigentes, plenos en el breñal de la obsesión.
Quizás, entre tanta salpicadura, nos sobrevivan las noticias
de los periódicos, y el vómito de las calles y el yute de las disonancias.
Tal vez, en el badajo, sólo el semen del griterío…](https://fbcdn-sphotos-a-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/c67.0.403.403/p403x403/14958_473035772752882_390999261_n.jpg)
